Стихи это бабочки на бумаге.
Ты их не ждешь, а они летят под перо,
Знаешь, я многое видел глазами,
Слышал ушами. Но сердце твердило: "ни-то".
Помнишь, я правду менял на краски,
И рисовал эту жизнь, словно сказочный холст.
Там, все мечты становятся явью,
Там, все ответы на главный вопрос.
Главный, но в нём о любви ни слова,
Это скорее о том как пусты слова.
Чувствовать здорово, вот почему так строго,
Настрого. Сдаться - нельзя.
"Однее одних", кому-то нигде нет места.
И потому - куда-бы с тобой не шли,
В своем одиночестве будем отчаянно вместе,
Пусть и на разных концах земли.
Стихи будут жить, если вдруг все исчезнет,
Это частица моей души.
Судьбы пророчат. Упрямцы, мы в них не верим.
Милая, чувствуй. И бабочек не спугни.
Poetry is a butterfly on paper.
You do not expect them to, but they fly under the pen
You know, I've seen many eyes
Heard ears. But heart solid: & quot; or a & quot ;.
You know, I really changed in the paint,
And he draws this life, like a fabulous canvas.
There, all the dreams come true,
There, all the answers to the main question.
The main, but there love word,
It's more about how empty words.
Feeling great, that's why it is so strictly,
Attitude. Surrender - not.
& Quot; Odnee one & quot ;, someone is no room anywhere.
And so - somewhere you would not go,
In his solitude we desperately together,
Albeit on different ends of the earth.
The poems will live, if you suddenly disappear,
This is part of my soul.
Destiny predict. Stubborn, we do not believe in them.
Honey, feelings. And do not scare away butterflies.
