знаешь, эта осень останется кашлем и, впрочем, обычной простудой в памяти.
бывает, проснусь, и хочется застрелиться,
потому что даже не знаю, куда мне идти,
чтобы с тобой нигде не встретиться и не увидеться.
а это чёртово "ненавижу" и мат через слово, и куча пустых эмоций,
чашки чая, забытый вечер и мир, остающийся только в твоих ладонях.
где ты сейчас, моё взорвавшееся нежданно-негаданно солнце?
если подходишь даже, то не тронь меня.
мне все твои репризы так надоели, и стереть и стерпеть бы их вовсе из линий жизни.
однажды я не вспомню наверное, как тебя звали.
а ты, надеюсь, не вспомнишь все эти убитые болью письма.
скажи, а люди вообще такое когда нибудь забывают?
мне мои тысячи дней ножом в спине и иглами тонко под кожу,
а ты будь счастлив там с ней, и, пожалуйста, не напоминай о себе,
никогда не звони, и, тем более, не пиши мне больше.
и не прикасайся холодной ладонью ко мне.
нам осталось недолго обоим, потом - новые лица, новые чувства, новые песни,
и я всё закрою в памяти, и никому я не расскажу.
три года рядом, три года не вместе,
а после и ты уходишь, и я ухожу.
и следующий день в сигаретном дыму утопит нас,
опустеет всё то, что было последними нитями.
нет, ты не увидишь больше слёз из моих глаз,
и я больше не буду твоим хранителем.
я любила тебя как никого, и все мне пытались снять розовые очки,
и мир приобретал другие оттенки только рядом с тобой,
но никто не знал, что я осознала нелепость своей любви.
ты мне скажи, разве это любовь?
это болезнь. душевное воспаление. сорок твоих ножевых ранений мне,
которые в спешке пытались зашить лишь те, кому не плевать.
я обещаю, что больше не напомню тебе о себе,
и больше не буду себя тобой добивать.
в моих трёхзначных числах скоро появится и четвёртое, но я постараюсь сделать всё по-другому.
людей разделяют не вокзалы, не аэропорты,
а нежелание. я выхожу из двухлетней комы. здорово.
а чувства к тебе, депрессия при виде тебя, скованное, сорванное сердце - всё останется пережитком.
ты был моей самой долгой, болезненной, самой верной и самой серьёзной ошибкой. you know, this autumn will remain a cough and, incidentally, an ordinary cold in the memory.
it happens, I wake up, and I want to shoot myself,
because I don't even know where to go,
so as not to meet and see you anywhere.
and this fucking "hate" and mate through a word, and a bunch of empty emotions,
cups of tea, forgotten evening and the world that remains only in your palms.
Where are you now, my unexpectedly exploded sun?
even if you come up, then don't touch me.
I am so tired of all your reprises, and I would erase and endure them completely from the lines of life.
one day I probably won't remember your name.
and you, I hope, will not remember all these pain-killed letters.
Tell me, do people ever forget that?
my thousands of days with a knife in my back and needles thin under my skin,
and you be happy there with her, and please don't remind of yourself,
never call, let alone write to me again.
and don't touch me with a cold hand.
both of us not long, then - new faces, new feelings, new songs,
and I will close everything in my memory, and I will not tell anyone.
three years near, three years not together,
and then you leave, and I leave.
and the next day will drown us in cigarette smoke
all that was the last threads will be empty.
no, you won't see more tears from my eyes
and I will no longer be your keeper.
I loved you like no one else, and everyone tried to take off my rose-colored glasses,
and the world took on different shades just next to you,
but no one knew that I realized the absurdity of my love.
tell me, is this love?
it's a disease. mental inflammation. forty of your stab wounds to me,
which in a hurry tried to sew up only those who do not care.
i promise i won't remind you of myself anymore,
and I will no longer finish myself off with you.
my three-digit numbers will soon have a fourth, but I'll try to do it differently.
people are not separated by train stations or airports,
but reluctance. I'm coming out of a two-year coma. great.
and feelings for you, depression at the sight of you, a constrained, torn heart - everything will remain a relic.
you were my longest, most painful, truest and most serious mistake. Смотрите также: | |
