Жизнь проходит, течёт, словно речка,
Снег осенний кружится над ней.
Я портрет твой повесил у печки,
Чтоб тебе было, мама, теплей.
Чтоб ты видела, как одиноко
Мне, когда замерзает река,
И как сердце пронзило глубоко
О тебе ножевая тоска.
Милый твой образ на старом портрете
Я берегу много лет.
Нет мне дороже всех женщин на свете,
Чем мама, которой нет.
Вдруг качнулся портрет, и улыбка
Пробежала по тонким губам.
Ах, сынок, твоей жизни ошибка
Это ты, без сомнения, сам.
Ты меня никогда ведь не слушал,
Поступал на свой риск и страх.
Чтож теперь мою скорбную душу
Ты терзаешь в унылых стихах.
Милый твой образ на старом портрете
Я берегу много лет.
Нет мне дороже всех женщин на свете,
Чем мама, которой нет.
Я, наверное, был бы умнее,
Если б знал, что та речка без дна.
Но, увы, что мы в жизни имеем,
Мы за это заплатим сполна.
Потому буду жить я у речки
И писать до последних дней.
Я портрет твой повесил у печки,
Чтоб тебе было, мама, теплей.
Милый твой образ на старом портрете
Я берегу много лет.
Нет мне дороже всех женщин на свете,
Чем мама, которой...
Жизнь проходит, течёт, словно речка,
Снег осенний кружится над ней.
Я портрет твой повесил у печки,
Чтоб тебе было, мама, теплей. Life passes, flowing like a river,
Snow fall is turned over it.
I hung a portrait of your stove,
May you be, my mother, warm.
I hope you saw how lonely
Me when frozen river,
And as the heart pierced deeply
About you longing knife.
Cute your way on the old portrait
I keep for many years.
No dearer to me than all the women in the world,
What mom is not.
Suddenly swung portrait, and a smile
Ran through thin lips.
Oh, my son, your life bug
Is that you, without a doubt myself.
You've never're not listening,
Acted on his own risk.
Well now my sad soul
You torment in sad poetry.
Cute your way on the old portrait
I keep for many years.
No dearer to me than all the women in the world,
What mom is not.
I probably would have been smarter
If I knew that that river without a bottom.
But, alas, that we have in life,
We pay for it in full.
Because I will live by the river
And to write until his last days.
I hung a portrait of your stove,
May you be, my mother, warm.
Cute your way on the old portrait
I keep for many years.
No dearer to me than all the women in the world,
What mom who ...
Life passes, flowing like a river,
Snow fall is turned over it.
I hung a portrait of your stove,
May you be, my mother, warm. | |
