В Ялте ноябрь.
Ветер гонит по набережной
Желтые жухлые листья платанов.
Волны, ревя, разбиваются о парапет,
Словно хотят добежать до ларька,
Где торгуют горячим бульоном...
В Ялте ноябрь.
В Ялте пусто, как в летнем кино,
Где только что шла французская драма,
Где до сих пор не остыли моторы проекторов,
И лишь экран одиноко глядит,
Освещенный косым фонарем...
В Ялте ноябрь.
Там, в далеких норвежских горах,
Возле избы, где живут пожилые крестьяне,
Этот циклон родился,
И, пройдя всю Европу,
Он, обессиленный, все ж холодит ваши щеки.
В Ялте ноябрь.
Разрешите о том пожалеть
И с легким трепетом взять вас под руку.
В нашем кино
Приключений осталось немного,
Так будем судьбе благодарны
За этот печальный оброненный кем-то билет...
In Yalta, November.
The wind blows along the embankment
Yellow withered leaves of plane trees.
Waves, roaring, crashing against the parapet
As if they want to run to the stall
Where they sell hot broth ...
In Yalta, November.
Yalta is empty, like a summer movie,
Where the French drama just went
Where the projector motors are still hot
And only the screen looks lonely
Illuminated by an oblique lantern ...
In Yalta, November.
There, in the distant Norwegian mountains,
Near the hut where elderly peasants live,
This cyclone was born
And, having passed all of Europe,
He, exhausted, still chills your cheeks.
In Yalta, November.
Allow me to regret
And with a slight trepidation take your arm.
In our cinema
There are few adventures left
So we will be grateful to fate
For this sad ticket dropped by someone ...
