Фуражечка.
Будто синее небо – фуражечка. Ал околышек, будто в крови.
Грянул выстрел – и ты покатилася с разудалой лихой головы.
Ты над чубом каким красовалася?
Под иконой какой сберегалася?
Чьею кровью тулья позакапана? Чьею пулей пробит козырек ?
Может быть ты в атаке потеряна?
Может быть на этапе расстреляна.?
Из какого чулана укромного, мой мальчонка тебя приволок ?
На деревянном коне,
С шашкой картонной в руках
Скачет он будто во сне.
Мой пятилетний казак.
Как он орудует шашкой.
Ах, как он дует в трубу
И невдомек – не фуражку…
Нынче он выбрал судьбу.
Господи! Неужто и ему
Триста лет боев, огня сражений.
Господи. неужто и ему
Голод и тоска и униженья.
Господи неужто и ему
Милости нет, сколько не проси –
Господи, сыночку моему…
Господи, помилуй! Пронеси!
Будто синее небо – фуражечка, ал околышек, будто в крови.
Грянул выстрел – и ты покатилася с разудалой, лихой головы.
Может быть, ты в атаке потеряна.
Может быть, на этапе расстреляна.
Чьею кровью тулья позакапана, чьею пулей пробит козырек?
Ты над чубом каким красовалася,
Под иконой какой сберегалася,
Из какого чулана укромного мой мальчонка тебя приволок?
1988 г.
Cap.
As if the blue sky is a forage cap. Al is a patch, as if in blood.
A shot rang out - and you rolled with a daring dashing head.
What were you showing off over your forelock?
What icon did you save?
Whose blood was the crown covered with? Whose bullet pierced the visor?
Maybe you are lost in the attack?
Maybe shot at the stage.?
From what secluded closet, my little boy dragged you?
On a wooden horse
With a cardboard checker in hand
He gallops as if in a dream.
My five-year-old Cossack.
How he wields a saber.
Oh, how he blows the pipe
And unbeknownst - not a cap ...
Today he has chosen destiny.
Lord! Really he
Three hundred years of fighting, the fire of battles.
Lord. really he
Hunger and melancholy and humiliation.
Lord, can he really
There is no mercy, no matter how much you ask -
Lord, my son ...
Lord have mercy! Carry it!
As if the blue sky was a forage cap, a scarlet band, as if covered in blood.
A shot rang out - and you rolled with a daring, dashing head.
Maybe you are lost in the attack.
Maybe she was shot at the stage.
Whose blood was the crown covered, whose bullet pierced the visor?
You flaunted over your forelock,
Under what icon I kept,
From which closet did my little boy drag you?
1988 year
