Полусном. Полужив. Получаю лишь то, что заслужено.
Руку в руку замком сложив, пытаюсь мыслить простужено.
Заболеть. Заболтать. Записать ещё десять неправильных
псевдо песен. И спать. Мирно спать.
И пускай этот мир тесен.
И пускай все равны кругом.
Каждой осенью я не весел.
Исключая мой старый дом.
Стариком. Стороной. Старт был искреннее, чем финиш.
Изнутри слышу голос злой, и вопрос «Ты ж меня не кинешь?»
Убежать. Убеждать. У беды глаза черные-черные.
И не хочется её ждать. Только спать. Мирно спать.
И пускай это все пророчества.
И пускай мы – всего лишь пыль.
Нет лекарства от одиночества.
У него такой странный стиль.
Half asleep. Half dead. I get only what is deserved.
Hand in hand clasped lock, trying to think a cold.
Get sick. To have a chat. Record ten more wrong
pseudo songs. And sleep. Sleep peacefully.
And let this world be small.
And let everyone be equal around.
Every fall I’m not happy.
Excluding my old house.
Old man. Party. The start was sincere than the finish.
From the inside I hear an angry voice, and the question “Can’t you throw me?”
Run away. Assure. The trouble is black and black.
And I do not want to wait for her. Just sleep. Sleep peacefully.
And let all these prophecies.
And let us - just dust.
There is no cure for loneliness.
He has such a strange style.
