Похоже, что никто не поможет мне стать хорошим.
О боже! Я прожигаю жизнь, на роже обросшая кожа.
Дожили! Что же мне делать?
Думать сейчас, а не позже!
Да лучше дунуть сейчас, а не позже!
А я сам, как снежный ком.
??? с кофейком
Кома в комнате под?
Ты можешь назвать меня разпиздяем злостным.
Но в 22 еще не повод становиться взрослым.
Дребедень по телеку фоном.
Открыты двери балкона.
На табуретке пельмени, пипетка, пепелка, 2 телефона
Дым над плафоном витает,
Угнетают планы, когда план в огне тает.
В окне снег,
На душе тревожно.
А что ж может стану хорошим я
Но немножко попозже - к весне
К комнате куча нычек
Не знаю, как мне вырваться из наручников вредных привычек
Реальности не нахожу, ??? не хожу
Леплю ляпки из пластилина.
Простите стимулы,
Прости и ты ма
Но, по видимому, вам не спасти меня из пасти дыма
Реальность. Как же жить с ней?
Но жизнь, как во сне уже не мила и невыносима.
На сердце зима, в руке сига.
И где мы все мы, нигга?
Но не слышат мои уши крика моей души
Мои руки крошат твердый мигом.
Фольга, жига, не спеши
Меня со счетов, амиго
It seems that no one will help me become good.
Oh my God! I burn life, in front of the skin.
Loaded! What should I do?
Think now, not later!
Yes, it is better to blow now, and not later!
And I myself, like a snowball.
??? With a coffee shop
Coma in the room under?
You can call me with malicious.
But at 22 there is no reason to become an adult.
Tribe on TV background.
Open balcony doors.
On Pelmeni Stool, Pipette, Handicker, 2 Phone
Smoke above the flappon vitates
Inhibit plans when the plan is melting.
In the snow window,
On the soul anxious.
And what can I become a good i
But a little later - by spring
To the room a bunch of whishes
I do not know how to break out of handcuffs of bad habits
I do not find reality ,?? Do not go
Slap bloom from plasticine.
Sorry stimuli
Sorry and you ma
But, apparently, you can not save me from the mouth of smoke
Reality. How to live with her?
But life, as in a dream it is no longer a sweet and unbearable.
On the heart of winter, in the hand of Siga.
And where are we all of us, Nigga?
But I do not hear my ears screaming my soul
My hands crumble a solid mig.
Foil, albeit, do not rush
Me with bills, amigo
