Её сердце плачет,
Моя печень скорбит.
Самосохранения убитый инстинкт.
И вряд ли простит меня та,
Та,что ушла в ночь без зонта.
Слова мольбы здесь ни к чему,
И вряд ли вслух я ей скажу,
А может:"Вернись!",- кричать,
Но что-то в душе заставит молчать.
Мой сорванный голос,рваные струны,
В тетрадках стихи,сожженные в урне.
А может сначала очнуться,проспаться,
Ведь сколько же можно мне ошибаться.
Мой сорванный голос,рваные струны,
В тетрадках стихи,сожженные в урне.
А может сначала очнуться,проспаться,
Ведь сколько же можно мне ошибаться.
В городе ночь сеет разврат,
Секс,алкоголь,меняется взгляд,
Азарт меня уже не берет,
А время сединой по вискам идет.
Врет,что придет и я снова жду,
Двери открою,её впущу,
И может:"Вернись!",-сказать,
Но что-то в душе заставит молчать.
Мой сорванный голос,рваные струны,
В тетрадках стихи,сожженные в урне.
А может сначала очнуться,проспаться,
Ведь сколько же можно мне ошибаться.
Мой сорванный голос,рваные струны,
В тетрадках стихи,сожженные в урне.
А может сначала очнуться,проспаться,
Ведь сколько же можно мне ошибаться. Her heart is crying,
My liver is mourning.
Self-preservation instinct is killed.
And it is unlikely she will forgive me,
The one that went into the night without an umbrella.
Word is pleading for anything,
And hardly loud, I'll tell her,
Or: "Come back!" - Shouting,
But something in my heart to silence.
My voice ripped, torn string,
The notebooks of poems, burnt in an urn.
Maybe at first to wake up, sleep it off,
After all, how much can I make mistakes.
My voice ripped, torn string,
The notebooks of poems, burnt in an urn.
Maybe at first to wake up, sleep it off,
After all, how much can I make mistakes.
In the city the night sowing debauchery,
Sex, alcohol, change opinion,
Excitement I do not take,
And time goes gray at the temples.
He's lying, he would come back and I'm waiting,
The door opened, it will admit,
And maybe, "Come back!" - Say,
But something in my heart to silence.
My voice ripped, torn string,
The notebooks of poems, burnt in an urn.
Maybe at first to wake up, sleep it off,
After all, how much can I make mistakes.
My voice ripped, torn string,
The notebooks of poems, burnt in an urn.
Maybe at first to wake up, sleep it off,
After all, how much can I make mistakes. Смотрите также: | |
