Мы выращиваем время
из камней, забытых морем,
помогаем дотянуться
этим маленьким росткам.
Оно плещется и стонет,
погибая в рыбьем хоре,
но мы время извлекаем
до последнего глотка.
Вот оно дрожит в ладонях -
осторожное, живое,
будто даже еле дышит,
расправляет лепестки.
Смотрит пристально и жадно,
несуразное такое,
его крылышки трепещут,
прячет когти и клыки.
Время ржавчиной покрыто,
осыпается немного,
постепенно исчезает,
прогрызая этот мир.
Мы выращиваем время
постепенно, из любого,
оно быстро вырастает,
устремляется на пир.