Мы заштрихованы дождём,
травою высокой,
осокой,
и нами зашифрован дом
туманами и неохотой
быть дома. Если мы не здесь,
мы – вор, мы – грешная бутыль пустая,
вечно голодная слепая стая
без глаз, без мира, без сердец…
Но мы с тобою дома, в мире, в сердце,
и в самом центре жизни и тепла,
и в пламени дрова, и ужин греется,
и книга новая открыться нам смогла…
…а в книге той, с той стороны стекла
оконного, прокладывают реки
свой новый путь в просторные луга,
и в книге той проснулись мы навеки,
и ветер жив, и даль уже светла,
и листьям на деревьях счёта нет,
и смерти нет страницам
блистательных, особых дней,
в которые мы сможем возвратиться,
когда угодно будет ей,
душе безвременно твоей.
We rain are rain,
High grass
elder
and we are encrypted house
fogs and reluctance
be at home. If we are not here,
We are a thief, we are a sinful bottle,
forever hungry blind pack
without eyes, without peace, without hearts ...
But we are with you at home, in the world, in the heart,
and in the very center of life and heat,
And in flame firewood, and dinner is heated,
And the book is new to open to us ...
... and in the book of that side of the glass
Window, launch rivers
your new way to spacious meadows,
And in the book that we woke up forever,
And the wind is alive, and the distance is already light,
And the leaves on the colors of the account is not,
and death no pages
brilliant, special days,
In which we can return,
When will it be her
The soul of the untimely yours. | |
