Не оскаленный город - деревня в дождливую пору.
Ямщики на троллейбусах воздух берут за грудки.
И ветра подпевают пропитым и матерным хором.
И слетаются чайки на запах цветущей реки.
В тополях отсверкали последние красные звёзды.
Светофор пристыжённо глядит воспалённым зрачком.
И ложится на шапки тумана протёртая простынь.
И крадётся трамвай боязливым тревожным сверчком.
Не парфюмом пропахли салоны кишащих маршруток -
Еле слышимым запахом курева и пирогов.
И течёт в моих венах сырое, но доброе утро.
И свернулась калачиком тёплая пыльная кровь...
09082013
Not crammed city - a village in a rainy time.
Tools on trolley buses are taken for breasts.
And the wind feed the impregnate and Materian Choir.
And seagulls fly on the smell of the flowering river.
In the poplars traded the last red stars.
The traffic lights ashamedly looks like an inflamed pupil.
And falls on the hoods of the fog of the woven sheet.
And the tram is stealing a fearful alarm curtain.
The salons of those sising minibuses are missing
We barely with a hearing smell of Kury and Pies.
And raw in my veins flow, but good morning.
And rolled out with a warm dusting blood ...
09082013
