мам, привет. пишу я будучи подростком.
больно мне от ударов жизни, жёстких.
вдалеке. не вижу я спины отцовской,
та, что говорила : "сын мой, жить не просто".
мама, взахлёб меня поедает город,
выжимает соки- остаётся порох.
спасают только природа и горы,
только добраться не можем найти повод.
мам, ответь. кому говорить спасибо,
если только господу богу за силы,
тебе, моей милой, за то что взрастила.
другому? не буду. пускай идёт мимо.
знай, моя мама, без рук твоих тяготно,
очи, никто не целует, усталые.
я хочу в сад, где ведёрца и ягода.
в детство, туда, где всё сшито и вязано.
в светлую ночь загадывать таинства,
слушать о зарождении аистом,
час узнавать - почему люди маяться?
и засыпать под струны , что нравятся.
Mom, hello. I am writing as a teenager.
It hurts me from the blows of life, hard.
Land. I do not see my back father
That, what did you say: "My son, not just live."
Mom, rather me the city eats me,
Squeezing juice, powder remains.
only nature and mountain saves
Only I can not find a reason.
Mom, answer. To say thanks,
If only the Lord God for the Force,
You, my cute, for the fact that it grown.
another? I will not. Let go past.
Know my mom, without your hands, hard,
The eyes, no one kisses, tired.
I want to go to the garden where the bucket and berry.
In childhood, where everything is sewn and knitted.
In the light night to make sacraments,
Listen to the emergence of the stork,
An hour to find out - why do people get to be enjoyed?
And fall asleep under the strings, which likes.
