Из полей озимых, белых выплывает каравелла.
Для меня нет больше тела. Я – красивая новелла.
В час, когда уставший странник в далеко шагнет несмело
Красным солнцем утром ранним провожающих новелла.
По следам на поле ровным вспоминать, как там горела
Та звезда на небосклоне – полузимняя новелла.
На ветру промозглом, диком кровь, как яд в котле, кипела.
И в истоме грез о тихом меланхоличная новелла.
Даже после дней для счастья остается под прицелом
С хрупкой, но лихою страстью депрессивная новелла.
Полем, словно морем снежным, под периною, под белой
Почти беззвучно, очень нежно - обратно в гавань каравелла…
A caravel emerges from the fields of winter, white.
For me there is no more body. I am a beautiful short story.
At an hour when a tired wanderer walks far boldly
The red sun in the morning early mourners off the short story.
In the footsteps of the field, even remember how it burned there
That star in the sky is a half-winter short story.
In the wind, dank, wild blood boiled like poison in a cauldron.
And in languorous dreams of a quiet melancholy short story.
Even after days for happiness, remains at gunpoint
With a fragile, but dashing passion, a depressive short story.
A field, like a sea of snow, under a feather bed, under a white
Almost silent, very gentle - back to the harbor of the caravel ...
