Стреляли не в тебя. Но пуля - дура.
Она летит, себя воображая
То звонкою стрелой, то вольным ветром,
То бабочкой, порхающей над лужей,
То птицей, быстрокрылой и беспечной...
И только на излете, налетая
На теплое, кричащее, живое,
Она с небес спускается на землю
И, как ведется, попадает в сердце,
Поскольку пуля - это все же пуля.
И ей, признаться, никакого дела,
Что ты не друг, не враг, а так - прохожий,
Что ты на пять минут, на босу ногу
С котомочкою, на угол за водкой
(Добро бы для себя - а то ведь гости)...
Что дома дожидается, зверея
От ожиданья, лучшая из женщин,
С которой вам давно бы разбежаться,
Но быт, но лень, но глупая привычка
Так прочно держат, а точней - держали ...
Ты вечером планировал застолье,
А поутру, конечно же, похмелье,
Подъем - не раньше часу пополудни,
И чашка чая с мыслями о вечном,
Над грудою невымытой посуды.
А новый день, закруженный делами,
Как листьями осенняя аллея,
Нахлынул бы на заспанную кухню
И смыл тебя в эпоху полнолунья,
Где ты один - и чистый лист бумаги.
О, как тебе, тщеславному, хотелось
Порвать тенета будничного круга
И стать неповторимым и великим,
И в памяти насмешливых потомков
Остаться - ну, хотя бы, лет на триста...
Но все, как оказалось, много проще,
И мир честной, сегодня потерявший
В лице твоем великого поэта,
Ученого, художника, артиста,
Навряд ли будет сетовать и плакать.
Все кончено - и что тебе за дело,
Что пуля, как и отмечалось выше
Мечтательная дура, что над вами
Висит луны фарфоровое блюдце,
И бледность разливается по скулам. They didn't shoot at you. But the bullet is a fool.
She flies imagining herself
Now with a ringing arrow, now with a free wind,
That butterfly fluttering over the puddle
Now a bird, swift-winged and carefree ...
And only at the end, flying
To the warm, screaming, lively,
She descends from heaven to earth
And, as it is done, it gets into the heart,
Because a bullet is still a bullet.
And, I confess, she doesn't care
That you are not a friend, not an enemy, but a passer-by,
That you are on bare feet for five minutes
With a little bag, at the corner for vodka
(It would be good for yourself - otherwise the guests) ...
What is waiting at home, beast
Expectation, the best of women,
From which you would long ago run away,
But everyday life, but laziness, but a stupid habit
They hold it so firmly, or rather, they held it ...
You planned a feast in the evening
And in the morning, of course, a hangover,
Wake up - not earlier than one in the afternoon,
And a cup of tea with thoughts of eternal,
Over a pile of unwashed dishes.
And a new day, swirling with business,
Like leaves in an autumn alley
Would flood a sleepy kitchen
And washed you away in the full moon era
Where you are alone - and a blank sheet of paper.
Oh, how do you, vain, wanted
Break the snares of the everyday circle
And become unique and great
And in the memory of mocking descendants
To stay - well, at least, for three hundred years ...
But everything turned out to be much simpler,
And the world is honest, today lost
In the face of your great poet,
Scientist, artist, artist,
It is unlikely that he will complain and cry.
It's all over - what do you care
That the bullet, as noted above
Dreamy fool that is above you
The moon hangs on a china saucer,
And pallor spreads over the cheekbones. Смотрите также: | |
