Тыя, што верай і праўдай служылі і служаць,
Тыя, што дзеляць людзей на праслойкі і клясы,
Дораць галодным ільвам папяровыя ружы,
Дораць прыгожым жанчынам крывавае мяса.
Дамы ня любяць спазьненьні, чаканьні і чэргі,
Ім усё роўна якія - абы падарункі.
Дам па дарозе дамоў сустракаюць паэты,
Вершы крычаць і цалуюць жаночыя рукі.
Гуляй, душа, гуляй,
Хоць тут зусім ня рай,
Але, прынамсі, родны край.
Гуляй, гуляй, душа,
Звіні, струна, у вушах,
Пляваць, што ходзім без граша!
Музы паэтаў прысыпаны леташнім сьнегам,
Што тут паробіш, калі ні каханьня, ні грошай.
Месца жыхарства паэтаў - вялізарны сьметнік,
Гэта пачатак любой біяграфіі творчай.
Выйдзі на вуліцу і адчувай, як паветра
Мокрым халодным нажом паласуе па венах.
Выйдзі на вуліцы, выйдзі ў каменныя нетры
І назірай, як нудота сьцякае па сьценах.
Гуляй, душа, гуляй,
Хоць тут зусім ня рай,
Але, прынамсі, родны край.
Гуляй, гуляй, душа,
Звіні, струна, у вушах,
Пляваць, што ходзім без граша!
Прэса надсадна крычыць: "Што з краінаю будзе?!",
А над праспэктам вісяць хмарачосы з плястмасы.
З вокнаў на горад глядзяць працавітыя людзі,
Што падзяляюць усіх на праслойкі і клясы.
Гуляй, душа, гуляй,
Хоць тут зусім ня рай,
Але, прынамсі, родны край.
Гуляй, гуляй, душа,
Звіні, струна, у вушах,
Пляваць, што ходзім без граша!
Гуляй, душа, гуляй,
Хоць тут зусім ня рай,
Але, прынамсі, родны край.
Гуляй, гуляй, душа,
Звіні, струна, у вушах,
Пляваць, што ходзім без граша!
Гуляй, душа! Those who have served and are serving by faith and truth,
Those who divide people into strata and classes,
Give hungry lions paper roses,
Bloody meat is given to beautiful women.
Ladies do not like delays, waiting and queues,
They do not care what - just gifts.
Ladies on the way home are greeted by poets,
Poems scream and kiss women's hands.
Walk, soul, walk,
Although this is not paradise,
But at least the homeland.
Walk, walk, soul,
Ring, string, in ears,
Don't care that we go without money!
Muses of poets sprinkled with last year's snow,
What can you do here, if no love, no money.
The place of residence of the poets is a huge dump,
This is the beginning of any creative biography.
Go outside and feel like air
Wet with a wet cold knife through the veins.
Go outside, go into the stone depths
And watch the nausea run down the walls.
Walk, soul, walk,
Although this is not paradise,
But at least the homeland.
Walk, walk, soul,
Ring, string, in ears,
Don't care that we go without money!
The press is screaming: "What will happen to the country ?!",
And over the avenue hang skyscrapers made of plastic.
Hard-working people look at the city from the windows,
That divides everyone into layers and classes.
Walk, soul, walk,
Although this is not paradise,
But at least the homeland.
Walk, walk, soul,
Ring, string, in the ears,
Don't care that we go without money!
Walk, soul, walk,
Although this is not paradise,
But at least the homeland.
Walk, walk, soul,
Ring, string, in ears,
Don't care that we go without money!
Walk, soul! Смотрите также: | |
