Наши знания не влазят в дверной проем.
Мы, конечно, от этого много пьем,
И так редко, оставшись совсем вдвоем,
Больно, искренне, трезво плачем.
Но опять все скатывается в упрек,
И весна нам кажется ноябрем.
Мы все ждем своей очереди в ларек,
Где дают только жесткой сдачи.
В нашем небе тучи, не облака.
Ветки разума хлещут нас по щекам.
Мы не верим родителям и богам,
Заблудившись в своих тревогах.
Ответвляясь к рассвету от кабаков,
Мы пытаемся встретить свою любовь.
Но любовь не терпит хмельных дураков
Спотыкающихся по дороге.
Our knowledge is not covered in the doorway.
We, of course, drink a lot from this,
And so rarely, remaining very together,
Hurt, sincerely, soberly crying.
But again everything rolls in reproach,
And spring seems to us by November.
We are all waiting for our turn in the stall,
Where they give only tough surrender.
In our sky clouds, not clouds.
The branches of the mind are harvested on the cheeks.
We do not believe parents and gods,
Borrowing in his alarms.
Branched to the dawn from the kabaks,
We are trying to meet our love.
But love does not tolerate hop fools
Stumbling on the road.
