Рельсов, шпал лежащая лестница.
В окнах - деревья ветвями крестятся.
Души их углем горят в аду,
им не выпрыгнуть на ходу.
Лайош Портиш ломает ампулу,
Юдит Полгар читает каббалу:
кто-то достигнет небесных врат,
кто-то станет в Черный Квадрат.
От Бухареста до Будапешта
нет ни веры, ни любви, ни надежды,
это такие города,
что путь между ними - путь в никуда.
От Будапешта до Бухареста
жить совершенно неинтересно:
горные кряжи, ночь, да луна,
мертвые с косами – и тишина.
Стрелки сдвинутся, поезд тронется,
дверь купе неслышно откроется:
вот, наконец, мы с тобой вдвоем.
Здравствуй! Я - будущее твое.
Ты боишься. Этим все сказано
в плане критики чистого разума.
Это вам не Альфред Мюссе:
в этого бога верят все.
От Будапешта до Бухареста
всякая сошка знай свое место,
всякий сверчок знай свой шесток,
всякому Дракуле – свой чеснок,
всякому овощу – свое время,
во всякую борозду - свое семя,
всякому волку – волчья снедь,
всякой собаке - собачья смерть.
Rails, sleepers reclining stairs.
In the windows - trees are baptized with branches.
Their souls burn with coal in hell,
they don’t jump on the go.
Lajosh Portisch breaks an ampoule
Judit Polgar reads Kabbalah:
someone will reach the gates of heaven
someone will be in the Black Square.
From Bucharest to Budapest
no faith, no love, no hope
these are cities
that the path between them is the road to nowhere.
From Budapest to Bucharest
living is completely uninteresting:
mountain ranges, night, yes the moon,
dead with braids - and silence.
The arrows move, the train starts
the door of the compartment opens inaudibly:
here, finally, we are together.
Hello! I am your future.
You are afraid. That says it all
in terms of criticizing pure reason.
This is not Alfred Musset:
everyone believes in this god.
From Budapest to Bucharest
every bipod know your place
every cricket know your sixth
every Dracula has its own garlic,
every vegetable has its time
every seed has its own seed,
every wolf can eat wolf
every dog - dog death.
