Под трепещущим светом оплывшей свечи
Я писала роман о начале времен,
Где по нашим грехам взяли след палачи,
Только слезы не смоют – все ширится он.
Мы дорогу себе проторим наугад,
Наши кони несут сквозь ворота весны,
Пусть беснуются стрелы, что в спины летят –
От неверной стрелы далеко до войны.
Пусть проклятья и ненависть смоет туман,
Ложь и зависть вернутся к тем, кто их принес,
Золотое вино пересилит обман,
И рассыпется кубок не выпитых слез
Два последних героя подпольной войны,
Глубина наших глаз нереальна как сон.
Обходя все преграды сражаемся мы,
Только помнить должны, что в финале умрем.
Будет так, а пока пусть не дрогнет рука
Ни с мечом у Героя, с пером у Творца,
Не белеет еще седина на висках,
И запасу чернил далеко до конца.
И готическим шрифтом ушедших времен
Я тебя не хочу отпустить умирать,
Но ты волен как ветер, спокоен как сон,
И медлительным строчкам тебя не догнать.
Но бумаги осталось на несколько строк,
И пространство и время согнутся в дугу,
И по правилам жанра готов эпилог –
Мы распишемся кровью на белом снегу…
Сквозь седые столетья остался роман,
В ореоле свечи на старинном столе,
Чтобы ты, как меня, незнакомок спасал,
А я снилась другим, как когда-то тебе. Under the trembling light of candles oplyvshey
I wrote a novel about the early times,
Where, according to our sins we took the trail executioners,
Just do not wash away the tears - it is spreading.
We pave the way themselves randomly,
Our horses are through the gate spring,
Let the rage arrows that fly in the back -
From far wrong boom before the war.
Let curses and hatred wash away the fog,
Lie back and envy those who brought them,
Golden wine will overpower deception
And crumble cup is not drunk tears
Two recent hero of the underground war,
The depth of our eyes is unreal like a dream.
Bypassing all the obstacles we are fighting,
Just remember the need that die in the final.
It will be so, but in the meantime let the hand will not tremble
Neither the sword of the hero, with a pen in the Creator,
Do not even turn white with gray at the temples,
And the supply of ink to the far end.
And Gothic script of bygone times
I do not want to let die,
But you're free as the wind, calm like a dream,
And slowly the lines you do not catch up.
But the paper remained on a few lines,
And time and space are bent in an arc,
And according to the rules of the genre is ready epilogue -
We write out the blood on the white snow ...
Through the novel remained gray century
The halo of candles on an old table,
That you like me, strangers rescued,
And I dreamed of another, as once you. Смотрите также: | |
