У типа растроилась там бошка под фанарем,
И он подумал что в три раза умнее, но але оп.
Я показываю фокусы, используя слова,
Он остался долбоебом, ведь написанно *Баран*.
У него на лбу, айй, вы, хуле, такие же.
Не важно как звукарь ваш вам трэк, это, вылижет.
Но я же не на модном батле,
Чтобы гореть после каждого слива, как в потной катке.
Тут хорошая атмосфера. Все, в курсе, нормально.
Дали тему пацанам, они все диктофон врубают.
У меня вон, слева, кореш, полотенцем застелил,
Я говорю: Хуле голый? А он: Я черный властелин.
Дак это еще пол беды. С утра на работу.
Хождение по мукам, ведь у меня тут нет пороков,
Болевых. Но у меня настолько красные пята,
Что Сталин бы при виде их мне плотно зигу бы отдал.
Ван лав, я хочу быть своим тут.
Качая бошкой в бит и в пустоту залипнув.
Это видно, когда типы хуярят,
Пока остальные думают, что давят на педали.
