Все любят белинду.
И ты тоже.
я еду домой, слушаю ее «помнишь?»,
И мурашками покрывается кожа.
Мне ни за что так не написать.
А, впрочем, в чем разница,
Кто как пишет.
Каждый в жизни что-то свое услышит.
Ты бросаешь на землю косточки от вишен,
А я смотрю на тебя.
Не дышать.
- Ты любишь мои стихи?
- Да, конечно.
Замолкаешь,
я в ответ улыбаюсь нежно.
Ты челку рукой поправляешь небрежно.
А у меня в горле ком не рассыпается.
Твой голос
отстукивает по ребрам ритм.
я бьюсь об него, как о коралловые рифы.
Неужели ты так и останешься мифом?
Смирись.
Ничего не меняется.
Everyone love Belinda.
And you too.
I'm going home, listening to her "remember?",
And goosebumps are covered by leather.
I can not write so much.
And however, what's the difference,
Who as writes.
Everyone in his life will hear something.
You throw a bone from Cherchet to Earth,
And I look at you.
Not breathe.
- Do you love my poems?
- Oh sure.
Shut up
I smile gently in response.
You are bangs with your hand casually.
And in my throat comes no scatter.
Your voice
He retresses rhythm to ribs.
I am fighting him as coral reefs.
Do you really stay myth?
Complete.
Nothing changes.
