Я задавался вопросом,почему я не умею любить?
Может потому что я замкнутый? И можно ли это изменить?
Сколько в нашем мире вопросов,у нас у людей,
И нет ни одного ответа и мало новый идей.
Я будто соловей,летящий в бескрайнее небо,
Который рвется в те просторы,в которых не кто не когда еще не был,Не кто не когда не протянет здесь руку,не подаст куска хлеба,Здесь говорят что все видят,но смотрят как то слепо.
А можно ли жить так,во лжи,в фальшивом тумане,
Жать кому то пятак,кто тебя когда то обманет,
А может я одурманен и замурованный где то во мраке?
Где я выдаю свою боль,вам на белой бумаге?
И не кто из людей из друзей,не ответят на эти вопросы,
Почему мне холодно там,где распускаются розы,
Почему я решил написать этот стих,а может мне скучно?
Почему все кого я когда встречал,благодарят нас беззвучно.
Наверно это все обман или все большой сон,
Мы живем чтоб умереть,чтоб уйти в унисон,
Мы бежим будто по зебре,по черно-белым полоскам,
Нет,мы бежим босиком,по окровавленный доскам.
