Поэт, который не пишет,
Бог, что в себя не верит
Зачем-то все еще дышит,
Зачем-то себя жалеет.
Зачем-то изводит время,
Изматывает минуты,
Зачем-то кому-то дорог,
Зачем-то нужен кому-то...
Оставь меня простым таким,
Зачерпнут светом через край,
Неси меня и разбирай,
Затихнуть от твоей руки.
Сохрани меня в памяти
Будто дорог тебе и вправду,
Будто верен, как зверь прирученный,
Будто совсем не скучный.
Мама, мам, я разучился притягивать добро.
Правда? Жаль, А знаешь, мне все равно...
Думать об отвлеченном,
Сдерживать дыхание,
Простая жизнь,
И смерть простая..
Я зарекался говорить возвышенные вещи,
И мысли в потолок, не в вечность,
Вечно так..
По телу шрамы,
То в драку,
То в храмы.
Казалось главным,
Четыре стакана совести
И пьян теперь,
И что-то чувствую, но
Минуты не слушаются..
Рождаться в полдень,
Переворачивать утро и ночь,
Делить себя на главы,
Проверять на прочность.
Прислушиваться к тишине,
Доставать все, что нужно оттуда,
На ощупь примерять к себе
И выходить туда, где людно.
Поддаться потоку,
Поддаться совести,
Чтоб потерять себя
И большее приобрести,
Выключенное Я,
Спрятанное между строк,
Взорвется в тишине
Разбросанных листов..
Мама, мам, я разучится притягивать добро.
Правда? Жаль, А знаешь, мне все равно...
