Ничего уже не поделаешь.
Здесь, в мерцающей круговерти,
Две фигуры – черная, белая.
Два клинка – пара в танце смерти.
Рыжим вихрем в разлете волосы,
Взгляд отчаянный громче крика.
А навстречу – намеком голоса:
«Я вернулся. Прости, Рангику…»
Долг колени гнёт тяжким бременем,
Одиночество предвещая.
Возвращенье, ох, не ко времени!
Здесь предательства не прощают.
В этой жизни бывало разное,
И осталось не так уж много –
Белый цвет перекрасить в красный, и
Уронить серебро под ноги.
А потом, на осколках прошлого,
Наклониться, глотая слёзы,
И расслышать: «Не плачь, хорошая…
Я … вернулся… немного поздно…»
Nothing can do anything.
Here in the flickering inclination,
Two figures - black, white.
Two blade - couple in death dance.
Ginger swirl in unlock hair,
View of a desperate scream louder.
And towards the hint of the voice:
"I'm back. Sorry, rankik ... "
Debt knees Gern with a grave burden,
Loneliness foreshadow.
Return, oh, not by time!
Here, betrayal is not forgiven.
In this life there were different,
And not so much -
White color to repaint in red and
Drop silver under your feet.
And then, on the fragments of the past,
Bend down, swallowing tears,
And hear: "Do not cry, good ...
I ... returned ... a little late ... "
