Procul este, profani. 1)
Поэт по лире вдохновенной
Рукой рассеянной бряцал.
Он пел — а хладный и надменный
Кругом народ непосвященный
Ему бессмысленно внимал.
И толковала чернь тупая:
«Зачем так звучно он поет?
Напрасно ухо поражая,
К какой он цели нас ведет?
О чем бренчит? чему нас учит?
Зачем сердца волнует, мучит,
Как своенравный чародей?
Как ветер, песнь его свободна,
Зато как ветер и бесплодна:
Какая польза нам от ней?»
Поэт.
Молчи, бессмысленный народ,
Поденщик, раб нужды, забот!
Несносен мне твой ропот дерзкий,
Ты червь земли, не сын небес;
234
Тебе бы пользы всё — на вес
Кумир ты ценишь Бельведерский.
Ты пользы, пользы в нем не зришь.
Но мрамор сей ведь бог!.. так что же?
Печной горшок тебе дороже:
Ты пищу в нем себе варишь.
Чернь.
Нет, если ты небес избранник,
Свой дар, божественный посланник,
Во благо нам употребляй:
Сердца собратьев исправляй.
Мы малодушны, мы коварны,
Бесстыдны, злы, неблагодарны;
Мы сердцем хладные скопцы,
Клеветники, рабы, глупцы;
Гнездятся клубом в нас пороки.
Ты можешь, ближнего любя,
Давать нам смелые уроки,
А мы послушаем тебя.
Поэт.
Подите прочь — какое дело
Поэту мирному до вас!
В разврате каменейте смело,
Не оживит вас лиры глас!
Душе противны вы, как гробы.
Для вашей глупости и злобы
Имели вы до сей поры
Бичи, темницы, топоры; —
Довольно с вас, рабов безумных!
Во градах ваших с улиц шумных
Сметают сор, — полезный труд! —
Но, позабыв свое служенье,
Алтарь и жертвоприношенье,
Жрецы ль у вас метлу берут?
Не для житейского волненья,
Не для корысти, не для битв,
Мы рождены для вдохновенья,
Для звуков сладких и молитв. Procul este, profani. 1)
Poet on the lyre inspired
Hand scattered rattling.
He sang - and hladny and haughty
All around people uninitiated
He listened to meaningless.
And construed mobile blunt:
"Why so loudly he sings?
In vain ear hitting,
To what purpose it leads us?
What strumming? What can we learn?
Why heart care, torments,
Like a wayward sorcerer?
Like the wind, his song is free,
But as the wind and barren:
What good to us from her? "
Poet.
Shut up, senseless people,
Day laborers, slave needs, worries!
your murmurings daring me unbearable,
You're a worm of the earth, not the son of heaven;
234
You would benefit all - the weight of the
Idol you appreciate Belvedere.
Do you use, use it seest not.
But after all this marble god! .. So what?
Furnace pot you more:
You eat it yourself varish.
Black.
No, if you elect heaven,
His gift, the divine messenger,
For the good of us drink:
Heart fellow corrected.
We are fainthearted we insidious,
Shameless, wicked, ungrateful;
We heart the cool eunuchs
Slanderers, the servants, fools;
Nest Club in our vices.
You can, loving neighbor,
Give us a bold lessons
We hear you.
Poet.
Go and off - what business
Poet peace to you!
The debauchery stone safely,
Do not revive you lire voice!
Soul nasty you like coffins.
For your stupidity and malice
Had you hitherto
Beachy, dungeon, axes; -
Enough with you, slaves crazy!
In the castles with your noisy streets
Smetana rubbish - useful work! -
But, forgetting his ministry,
Altar and sacrifice
Priests eh you take a broom?
Not for worldly excitement,
Not for greed is not for battles
We are born for inspiration,
For sweet sounds and prayers. Смотрите также: | |
