Лобастый как Ленин,
худой как христова тень
оттого, что блюю часто,
с удовольствием неподдельным.
Под взором бельм
на коих не смыкались веки сотню лет,
пока не погиб в среду.
В четверг же,
прекрасно одетый,
стоял,
глядя как мимо несут гроб с моим телом,
попеременно то курил,
то пел о смелом подвиге
утративших рассудок,
оставивших свое дыхание
на замерзающих ладонях осознания,
не уподобившихся сукам,
раскрывающим зонты перед стихией,
читающих стихи
отлитых в бронзе истуканов,
чьи раны
залатала уж земля.
Не покушаясь на чужой карман,
застывший паразит
милее для прекрасных дам,
чем я.
Лобастый как Ленин
истекаю закатом и мнением в раковину.
Припадай устами,
чего уставился?
В жилах сталь
разбавленная радостью дешевой
сочится через швы
и если ты молчишь,
возможно ты нашел.
