Через громкие птичьи крики
Под капель на исходе зимы,
Через самые вкусные книги,
Через самые яркие сны,
Через россыпи праздничных дней
В милом городе на Неве
И с улыбками близких людей,
С пряным ветром в моей голове,
И с мурашками, невзначай,
Когда за руку держит кто-то,
Через крепкий горячий чай
С сочным запахом бергамота,
Через новые краски в палитре,
Через тонкий росчерк пера,
Сквозь листву, солнечные блики,
Фейерверками в искрах костра,
Пробиваясь, сквозь сети рутины,
Хлёстким ливнем в Уральских горах,
По курумникам, на вершину,
Оглянувшись, увидев... Ах!
Через летнее мятное утро
В теплоте любящих рук
Переливами перламутра
Незаметно откуда-то вдруг
В мою жизнь прокралась радость.
Уж откуда не ждать бы подвоха.
Для поэзии счастье - гадость,
Ведь поэту должно быть плохо,
Больно, горько, невыносимо,
Чтоб в бессоннице и мороке,
В одиночестве неутомимом
Появлялись лучшие строки.
Настоящие. Настоящие!
Не по просьбе, не по заказу,
Чтоб, как пьяные девки гулящие,
Разлетались, подобно заразе.
Чтоб потом с приглушённым рокотом,
Вновь и вновь ворошить, перекатывать
И мусолить их сбивчивым шёпотом,
И из ваших душ выцарапывать
Те же самые липкие чувства.
И вот я уже кричу:
Так корячиться ради искусства?!
Не хочу больше! Не хочу!
Я покинула эту клетку,
Мне хватило силы понять:
Я живая - не марионетка!
Не могу на потеху страдать!
Звонко рвутся незримые нити.
Будет вечер стихов опять,
И меня попросят выйти.
А мне нечего больше читать.
---
Август 2015 A loud bird calls
Under the drops at the end of winter,
A most delicious books
A very vivid dreams,
A placer holidays
The lovely city on the Neva
And with a smile loved ones,
With spicy wind in my head,
And with ants, by chance,
When the hand is holding someone
A strong hot tea
With juicy scent of bergamot,
A new color in the palette,
Through a thin stroke of the pen,
Through the foliage, sun glare,
Firework sparks in the fire,
Breaking through the network of routine,
Scathing shower in the Ural Mountains,
According kurumnikam, to the top,
Glancing back, he saw ... Ah!
A summer morning mint
In the warmth of loving arms
nacre overflow
Behind the scenes where all of a sudden
In my life I crept joy.
I do not where to wait for a dirty trick.
For poetry happiness - muck
It must therefore be bad,
It is painful, bitter, unbearable,
That in insomnia and Moroka,
Alone tireless
Have you seen the best line.
True. True!
Not at the request, not by the order,
That, like a drunken girls for a walk,
Fluttering like contagion.
To then a muffled roar,
Again and again, stir, roll over
And the thumb of their inconsistent whisper,
And because of your souls scratching
The same sticky feeling.
And now I cry:
So to persist for art's sake ?!
I do not want any more! I do not want!
I left the cage,
I had the strength to understand:
I live - not a puppet!
I can not for the amusement suffer!
Zvonko torn invisible thread.
It will be an evening of poetry again,
And I was asked to leave.
And I have nothing more to read.
---
August 2015 Смотрите также: | |
