Museum of Iscariot
Jesus lies dying in my bed
Companions since birth
In this stagnant dingy haunt
He has never really live.
Last night I beat him,
As he would not leave
My insane eyes stare at him,
As his wilted body bleeds.
Frequently I rape him,
As I know nothing else
He curls up like a fetus,
And paints his face with sadness.
Now a fragment
Of remorse is etched
I bandage his wounds
I kiss the face of Jesus Christ
But he is dead.
What can I do?
You've forsaken me
You called yourself messiah,
And expected me to follow
An now he lays dead,
And your prophecies with him
I will bury him not,
As insult to your face.
As I stare at his corpse,
One detail disturbs me
His cold, stark finger,
Points where I have not been.
From my house,
The cage of rotten wood
I stumble forth,
To lay beneath the bush
Withered bones groan,
I cultivate
As the soil and I grow closer.
The sun recieves an empty gaze
It mourns,
It knows my life is gone
No more to offer
But my flesh to this soil
And a single tear
Marks my final prayer.
The rosebud sits
In the palm of your hand
As I end, this flower blossoms. Музей Искариота
Иисус лежит умирающий в моей постели
Соратники с рождения
В этом застойной грязно преследовать
Он действительно никогда не жить.
Прошлой ночью я бил его,
Поскольку он не оставил бы
Мои безумные глаза смотрят на него,
Как его тело завял кровоточит.
Часто я изнасиловать его,
Как я ничего не знаю еще
Он сворачивается, как зародыш,
И рисует его лицо с печалью.
Теперь фрагмент
Из раскаяния травится
Я перевязать раны
Целую лицо Иисуса Христа
Но он мертв.
Что я могу сделать?
Вы оставили меня
Вы назвали себя мессией,
И ожидается, мне следовать за
Теперь он лежит мертвый,
И ваши пророчества с ним
Я похоронить его нет,
Как оскорбление вашего лица.
Как я смотрю на его трупе,
Одна деталь меня беспокоит
Его холодный, резко палец,
Точки, где я не был.
От моего дома,
Клетка гнилой древесины
Я спотыкаюсь вперед,
Чтобы заложить под кустом
Увядшие кости стонать,
Я совершенствуюсь
Как почве и я становлюсь ближе.
Солнце recieves пустой взгляд
Это скорбит,
Он знает, что моя жизнь ушла
Нет больше, чтобы предложить
Но моя плоть этой почве
И слеза
Отмечает свой заключительный молитву.
Бутон сидит
В ладони
Как я закончится, этот цветок цветет. Смотрите также: | |
