боюсь, что завтра нас уже никто не вспомнит,
и happy end - это герой совсем другой истории.
вчера тут все эти слова были такими важными,
завтра же мой бумажный самолёт покинет ваш бумажный мир.
и как всегда поймёт не каждый суть,
мне в этом марте выпало всё также ждать весну,
также писать под стук бита стихи,
и не звоню лишь потому, что в 5 утра ты вероятно спишь.
и тебе не понять мой неопрятный стиль,
ведь у тебя ж не так всё, когда ты рядом с ним.
вы строите из планов небоскрёб, у вас любовь,
пока мы верим в то, что повезёт на нулевом.
а в городах всё также ждут наш квартет,
и я, как прежде, дожидаюсь тут шанса на счастье,
но это жизнь, и вновь, увы, не выйдет, как хотел,
ведь с самым лучшим здесь приходится чаще прощаться.
тебе ли знать за мой страх?
тебе ли париться за мои кандалы?
я своё прошлое похоронил в листах,
и знаю то, что не уйду ни на шаг от могил.
тебе ли знать за всё то, что пытаюсь забыть,
и за усталость от постоянных испытаний судьбы,
за узкий круг, что с каждым визитом будней уже?
если хуёво, терпи. завтра возможно будет хуже,
ведь обстоятельства растили реалиста.
устали мать с отцом от песенок про синий winston,
мимо числа, не лечи, слова, что потеплей не вспомню щас,
но ведь ты знаешь чьих рук дело спасение тонущих.
и я спасаюсь снова в ушах с битом.
ты уходи, давай, как все, если душа не в тон,
а мы закутим, закутим, как тогда прямо,
забив на всё, пронесём сквозь года мрамор.
ведь в городах всё также ждут наш квартет,
и я, как прежде, мечтаю о письмах на салфетках,
но это жизнь, и вновь, увы, не выйдет, как хотел.
я заперся в тетрадных клетках, теперь ответь мне:
тебе ли знать за мой страх?
тебе ли париться за мои кандалы?
я своё прошлое похоронил в листах,
и знаю то, что не уйду ни на шаг от могил. I'm afraid that tomorrow we are no one will remember
and happy end - a hero's another story.
Yesterday here all these words were so important,
Tomorrow is my paper plane leaves your paper world.
and as always, not everyone understands the essence,
me in this March dropped everything and wait for spring,
also write a bit of a knock poems
and I do not call just because you're at 5 am probably asleep.
and you do not understand my slovenly style
because you're not the way it when you're around him.
you build a skyscraper of the plans, you love,
while we believe that you are lucky at zero.
and in all the cities are also waiting for our quartet,
and I, as before, we wait here a chance for happiness,
but that's life, and again, alas, will not work, as he wanted,
After all, with the best usually have to say goodbye here.
Do you know of my fear?
Whether you bathe for my irons?
I buried my past in sheets,
and I know that will not leave a single step from the graves.
Do you know of anything that I try to forget,
and tired of the constant test of fate,
for a narrow circle that with every visit everyday life already?
If cocks, be patient. tomorrow may be worse
since the circumstances raised a realist.
tired mother and father of songs about the blue winston,
by number, do not treat the words that I do not remember right now warmer,
But you know whose handiwork rescue drowning.
and I saved again in the ears with a bit.
You go ahead, like everyone else, if the soul is out of tune,
and we Zacuto, Zacuto, as it directly,
scoring on all through the year, swept the marble.
because in all the cities are also waiting for our quartet,
and I, as before, I dream about the letters on napkins,
but that's life, and again, alas, will not work as wanted.
I locked myself in the tetrad cells now tell me:
Do you know of my fear?
Whether you bathe for my irons?
I buried my past in sheets,
and I know that will not leave a single step from the graves. Смотрите также: | |
