Со мной опять здороваются стены.
С них сползает краска и идет за мной.
Они называют это тенью -
Я называю это тоской.
Не могу приспособиться к этому городу,
Не могу поселиться в чужие горы.
Они называют это глупой гордостью -
Я называю это горем.
У меня нет права на слово «вечность».
У меня нет денег на право забыть.
Они говорят, что это бедность, -
Я говорю, что страшно жить.
Опять в тишине я слышу пение
Великолепно-жестокое, как пожар.
Они говорят, что это терпение -
Я говорю, что это дар.
За мной опять ходят бродяги.
Я держу кусок неба, в нем вбиты гвозди.
Они называют это флагом -
Я называю это «звезды».
На улицах столько пустого места.
Я пою, но это ничего не значит.
Ведь, они называют это песней -
Я называю это плачем.
Я сжимаю в руках солнечный сгусток,
Остатки неба синего с солью.
Они называют это искусством -
Я называю это болью.
Кто-то рисует пустые дороги,
Кто-то пишет мысли на снегу рукой.
Они называют это богом -
Я называю это собой.
With me greet the wall again.
With these slides paint and come after me.
They call it the shadow -
I call it melancholy.
I can not adjust to this city,
I can not live in someone else's mountain.
They call it foolish pride -
I call it grief.
I do not have the rights to the word "eternity".
I have no money for the right to forget.
They say it is poverty -
I say it is terrible to live.
Again, in the silence I hear singing
Great-violent as fire.
They say patience is a -
I say that it is a gift.
For me, the tramp go again.
I keep a piece of the sky, it hammered nails.
They call it a flag -
I call it "Star".
On the streets so much empty space.
I sing, but that does not mean anything.
After all, they call it a song -
I call it crying.
I squeeze in the hands of a solar cluster,
Remains sky blue with salt.
They call it art -
I call it pain.
Someone draws the empty road,
Someone wrote thoughts on the snow by hand.
They call it god -
I call it a.
