Затоскует моя душа, я живу сейчас не спеша,
А ведь юность была хороша, жаль прожженная.
Понял я жизнь и эту, и ту, воевали за пустоту
И кричат нам теперь за версту – Прокаженные!
По психушкам и лагерям сколько нас?
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас.
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом?
Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
Мы живем словно на стекле, кто-то счастье нашел в петле,
Ну а кто-то шагнул к земле с крыши дома.
Кому камеры и продол,
Врач и "галоперидол",
А кому автоматный ствол ставит зона.
По психушкам и лагерям сколько нас?
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас.
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом?
Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
Обладатели дач и «Волг» гнали нас на какой-то долг
И частенько был финишем морг, злая вечность.
От бессилия не стони – ведь герои не мы, а они.
На минуту зажги огни, человечность.
По психушкам и лагерям сколько нас?
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас.
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом?
Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
По психушкам и лагерям сколько нас?
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас.
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом?
Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
По психушкам и лагерям сколько нас?
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас.
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом?
Мы чужие среди своих. Афганский синдром.
