На столе лежит белый листок.
И я пытаюсь что-то сложить,
Но пред глазами только чёрный цветок,
Которому не хочется жить.
Он может был быть белым.
И на худой конец красным.
Он может был быть хрупким,
Домашним, ручным и прекрасным.
Ночь. Настал ветер
И семя унёс за ограду.
Не будет он больше светел,
И только жизнь ему рада.
Стоит цветок,
Стоит как стена из базальта.
Никто не поймет
Всех этих даров на асфальте...
На столе лежит белый листок
И я пытаюсь что-то сложить,
Но пред глазами только чёрный цветок,
Которому не хочется жить...
On the table lay a white sheet .
And I'm trying something folded,
But the sight of the only black flower,
Who does not want to live .
He may have been white.
And at worst red.
It may have been brittle
Home , hand and beautiful.
Night. Then came the wind
And took away the seed over the fence .
He will not be more bright ,
And the only life he pleased .
Flower stands ,
Stands as a wall of basalt.
Nobody will understand
All these gifts on the pavement ...
On the table lay a white sheet
And I'm trying something folded,
But the sight of the only black flower,
Who does not want to live ...
