Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
А если в точный срок, так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в "Англетере".
А 33 - Христу. Он был поэт, он говорил:
Да не убий. Убьешь - везде найду, мол.
Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас, как холодом подуло.
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37? - Коварен бог.
Ребром вопрос поставил: или-или
На этом рубеже легли и Байрон и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась иль перенесена.
А в 33 - распяли, но не сильно.
А в 37 - не кровь, да что там кровь, и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться. В пятки, мол, давно ушла душа.
Терпенье, психопаты и кликуши.
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта. Вывод ясен.
И нож в него. Но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр:
Томитесь, как наложницы в гареме...
Срок жизни увеличился. И, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
Да, правда, шея длинная - приманка для петли,
И грудь - мишень для стрел, но не спешите:
Ушедшие не датами бессмертье обрели,
Так что живых не очень торопите. Who ended the life tragically is a true poet,
And if at the exact time, so fully.
At number 26, one stepped under the gun,
The other climbed into the loop in Angleterre.
And 33 to Christ. He was a poet, he said:
Don’t kill me. If you kill it, I’ll find it everywhere, they say.
But the nails in his hands, so that did not create,
So as not to write and not think about anything.
With me at the number 37, hops flies at the moment.
Here and now, it blew cold.
Under this figure, Pushkin made a duel for himself,
And Mayakovsky lay down on his barrel with his temple.
Lingering on the number 37? - God is cunning.
Edge of the question posed: either-or
Byron and Rimbaud lay down on this line,
And the current ones somehow slipped through.
The duel did not take place, or it was postponed.
And at 33 they crucified, but not much.
And at 37 - not blood, but that there is blood, and gray hair
Stained whiskey is not so plentiful.
Weak to shoot. At the heels, they say, the soul has long gone.
Patience, psychopaths, and whoopers.
Poets walk heels on the blade of a knife
And they cut their bare souls into the blood.
The word "long necked" at the end had three "e"
Shorten the poet. The conclusion is clear.
And a knife in it. But happy he hangs on the edge
Stabbed for being dangerous.
I regret you, adherents of fatal dates and numbers:
Languish like concubines in a harem ...
The life span has increased. And maybe the ends
The poets moved away for a while.
Yes, really, the neck is long - the bait for the loop,
And the chest is a target for arrows, but do not rush:
Those who didn’t find immortality with dates
So do not rush the living very much. Смотрите также: | |
