Снова спрятан от людей, как ненужные вещи,
и пусть в глазах их Я БУДУ посмешищем.
Тянет мелодия на дно, где потонули мысли,
каким был - уже не стать. Кто знает - не пишет.
Смотря под занавес, я напишу о чувствах,
из темной комнаты, время стечет как воск.
Сколько осталось вспомнить, что не осталось без следа?
Снова смотреть на эти снимки с душою, без цвета.
Искать причины не знать - иголки в стоге сена.
И замечать как семнадцать седеет затылок.
Мои записки - это след. Кто вспомнит сегодня?
Я босиком дома, задумывал всё.
Капли грязи бегущего ночью,
если бы знал, что будет - то забил на неё.
Сука, копала почву...
Я научился отличать, что значит любовь.
Они считали, что я псих, но я молчал и верил.
Когда сказали уходи. Избитый у двери.
Что изменило навсегда не забудется точно -
Дождливый май, его яма, куда тело положат.
Он называет меня другом. Я ещё ребёнок.
Он мне покажет и научит писать в глубину.
Он нальёт по-больше чая, в табачном дыму.
Он будет первый и последний настоящий друг.
Годы подкинули под ноги кого-то, на время.
Мои слова не в пустоту, а в бледное небо...
Сколько осталось жить?
Я не желаю зла отныне тем, кто предал, не преданным был.
Что останется ТУТ?
Сколько людей ещё кинет в душе, оставив стул?
И вы не знаете меня, отзываясь под стук.
