У долины на вершине скал
Жил орёл, был он стар и горд.
Видел он и смерть, и волчий оскал,
Только вот летать уже не мог.
И поля окинув взором с обрыва,
Вспомнить чтобы первый свой полёт,
Устремится вниз, расправив он крылья.
Кто рожден летать - в полете умрёт.
Летая, умрёт.
Сколько лжи повидал он на своём веку,
Сколько повидать ещё не успел.
Сколь раз сражался через "не могу",
Сколько боли стерпел...
Да, боль - это жизнь, а жизнь коротка,
Быстра и легка, течёт как вода и боль, быстра и легка.
Там, где пролетал он, не тают снега,
Где не ступала людская нога, и вот, последний полёт.
Я знаю в жизни каждого из нас наверняка наступит час такой,
Остатки сил потратив, долетишь ты до вершины,
Но кто уже летал, кого кидала жизнь часто
В бой, вряд ли будет доживать её у камина.
И поля окинув взором с обрыва,
Вспомнить чтобы первый свой полёт,
Устремится вниз, расправив он крылья.
Кто рожден летать - в полете умрёт.
Летая, умрёт.
