По подоконнику — капли, По Гринвичу — за полночь,
По людям, ушедшим давно — скучать необязательно,
По улице — одиноко бродит где-то человек,
По Фрейду — моё сверхэго взяло верх.
В горле, как в кармане, смялось слово, немного вызвав стыд,
Если срывался на тебя, то с небольшой высоты...
Душа уходит в пятки, вниз, серым песком в часах.
Копил себя в блокнот, но и там последний лист кончился...
Как краска засох — почему не трогаешь меня больше?
Прочел столько книг — почему я сам - пустая обложка?
Произносишь жгущие слова — почему мне холодно?
Просто ты застряла в пубертатном, а у меня в душе — ледниковый.
И я сумел втоптать суперэго только крепким залив его,
Хоть не нашёл это в книгах чёртового психоаналитика,
Прогнал одну за другой лишь чтобы спятить в ноль
И осознать, что пятый год тону в бессознательном.
И тебя больше не впустит домой этот город,
Ты понял, что низок, понял, что высох,
Что по-своему вкусен любой алкоголь,
Но ты пьёшь всё равно лишь чтобы забыться...
