Я живу в многоэтажном Вавилоне,
Где за стенами стоны
И веществ прущих тонны
Кофейных гущ,
петель скрипучих
и драм оконных свидетель
Пьяных путчей.
Дверью дальше Ёлка будет думать о пилоте,
После работы люди спят с мыслями о работе
И числах,
Упуская в рассчетах,что они сами не больше,чем численность.
Внуши себе у зеркала,что ты личность.
Я артист,но в зале хохот.
Кому не попадя,
Зрители будут хлопать,
Даже если руки в копоти,
Будни хлопотны.
Опытным в бороды проседь,
В руки трости и прозак,
А в сердце-порцию злости.
Я не поумнел ни на унту,
Да ладно брось.
Скинул пару фунтов-
Остались кости.
Реальный мир-империя нужд
Для комфорта тел,а не душ.
Твой тел на прослушке
Спец.служб.
Нахуй пшел,
Здесь тебе не мапет шоу,
Выше этажом
Табун из украденных жен,
Табу лезть на рожон.
Моя вера вероломна,
Я Артур Бёртон,
Я обвинен в ереси,
Говорю инверсиями
И грубым тоном.
Живущие по соседству
В обители тесной
Любители бегства
С кресла на кресло,
Пока в их ванной лопнул смеситель
И потолок треснул,
И в их браке любви уже давно нет места.
Девушка моей мечты живет на втором этаже,
Она поэтесса.
Я представлял ее в неглиже
В минуты стресса,но она лесби.
Брился и нечаянно сбрил лицо лезвием. I live in a high-rise Babylon,
Where the walls of moans
And substances Pruszcz ton
Coffee gusch,
hinges creaking
and AMD window witness
Drunk coups.
Door on Christmas tree will think about the pilot,
After work, people sleep with thoughts of work
And the number,
Missing in the calculation that they are no longer themselves than the number.
Inspire yourself in the mirror, you're a person.
I am an artist, but in the audience laughter.
Who does not get,
The audience will clap
Even if in the hands of soot,
Weekdays troublesome.
Experienced in beard streaked with gray,
In the hands of sticks and Prozac,
A heart-serving anger.
I'm not any wiser untu,
Come on Come on.
I threw a couple funtov-
There were bones.
The real world empire needs
For the comfort of bodies, not souls.
Your bodies on tapping
Spets.sluzhb.
Fuck pshel,
Here you do not The Muppet Show,
above the floor
A herd of stolen wives,
Taboo to look for trouble.
My faith treacherously
I'm Arthur Burton
I am accused of heresy,
I tell inversions
And rude tone.
Those who live in the neighborhood
In the monastery close
Lovers getaway
With the chair on the chair,
While in their bathroom burst mixer
And the ceiling is cracked,
And in their marriage of love is long gone places.
The girl of my dreams lives on the second floor,
She's a poet.
I imagined her in a negligee
In moments of stress, but she was a lesbian.
Brealey and accidentally shaved face of the blade. | |
