Меня очаровывает тайна жизни,
распутывающаяся долго, как игра в шахматы.
Дни и дороги, обесцвеченные фото - память о вечере в 20 лет.
Меня увлекает вечное течение времени в лицах прохожих, и я спрашиваю себя, отражается ли в его чертах обида, смерти или любви.
Смотря на мир застывшими глазами, догоняя балет часов, мы знаем, где мы родились, но не знаем, где умрем.
Мне нравится рыться в воспоминаниях о других людях, зимах и веснах, чтобы потерять или найти соединения в видимом хаосе старины -
картины,для которых кто-то позировал, бинокль, в которую видел точку, глобус, 2 украшения, роза - хлам времени, красивый и изношенный. Предметы, которые кто-то, может быть, любил, сейчас забыты, безхозны, нефункциональны, без истории или бывшие, переплетены сюжетом случая и причины.
Моя жизнь упала в другую жизнь,
и я чувствую только точку, долго прислушиваюсь и заканчиваю мезаническое движение. Вероятно, ты есть та первая встречная, с которой я частично знаком, и которую не узнал, как рифму, красивую, но бесцельную.
Ты не знаешь и не узнаешь эту боль, которую просеиваешь через сито и которая немного проходит, когда смотришь на цветок, забытый между страниц книги.
Потому что нельзя без других жизней,
даже украв их на страницах, которые лениво перелистываешь и двусмысленно поглощаешь, с придуманными призраками, которые ты, обнажаешь, переодеваясь в них медленно, медленно,
словно ты в зеркале - дубль человека или последний из Могикан, который в 25 чувствовал себя старым.
Потому что нашей жизни едва достаточно. Мы бессознательно смешиваем чувства, мы - простодушные авторы на сцене, а сцена таинственна и... безгранична. Fascinates me the secret of life ,
untangles long as the game of chess .
Days and roads, discolored photos - party favors in 20 years.
Fascinates me the eternal flow of time in the faces of passers-by, and I ask myself , whether reflected in his features resentment, death or love.
Look at the world through the eyes of frozen , catching ballet hours , we know where we were born , but do not know where to die .
I like to dig in the memories of other people, winters and springs to lose or find a connection in the seeming chaos of antiquity -
paintings, for which someone posed , binoculars, which saw the point , Globe , 2 decorations, rose - trash time , beautiful and worn. Items that someone can be loved , now forgotten, bezhozny , non-functional , without history or former , intertwined storyline cases and causes.
My life has fallen into another life ,
and I feel the only point , and listen long finish mezanicheskoe movement . Perhaps you have that first counter , which I partly familiar , and which is not recognized as a rhyme , beautiful , but directionless .
You do not know and do not know the pain that passes through a sieve and that goes a bit when you look at a flower , forgotten between the pages of a book .
Because it is impossible without the other lives ,
even stealing them on pages that lazily turning the pages and ambiguous absorbed, with invented ghosts that you stripping, changed into them slowly, slowly ,
if you're in the mirror - double man or the last of the Mohicans , which in 25 felt old .
Because our lives barely enough. We unconsciously mix feelings, we - simple- authors on the scene, and the scene is mysterious and ... boundless. Смотрите также: | |
