Проснувшись поутру от ненависти к родине
Под тошнотворный хлюп ноябрьского дождя,
Ты чувствуешь себя героем злой пародии
Казненного шута казенного вождя.
А родина в твой мир глядит слепыми стеклами,
И взгляд ее сырой суглинист и тяжел,
Холодным будет пол, подушки будут теплыми,
И в горле будет ком, и в сердце будет кол.
Грязь, мразь, слизь.
Гнет, гной, гнусь.
Умились:
Это Русь.
А родина трясет прогорклыми иконами,
Сочась из всех щелей, она к тебе во сны,
Недобро шелестя ноябрьскими знаменами,
Вползает по костям раздавленной весны.
Чахоточный июль сгорает за полмесяца,
И снова холода затянутся петлей -
Законченный закон, гласящий, что повеситься -
Единственный здесь путь подняться над землей.
Грязь, мразь, слизь.
Ржавь льет с крыш.
Хочешь ввысь?
Это шиш.
Здесь комьями о гроб стучащие овации
Сливаются с пальбой в единый звукоряд.
Все врут календари в ноябрьской резервации,
Но карты этих мест всю правду говорят:
Хоть Каина моли, хоть апеллируй к Авелю,
Опять казенный дом, казненные дела...
И ты бредешь к стене, по ледяному кафелю
Устало волоча два порванных крыла.
Грязь, мразь, слизь.
Жуть, муть, взвесь.
Хочешь вниз?
Это здесь.
2004 Waking up in the morning with hatred for his homeland
Under sickening squelching November rain
You feel like a hero of the evil parody
Executed jester treasury chief.
But the birthplace of the world looks in your blind windows,
And her eyes damp and heavy loam,
Cold will be the floor, pillows are warm,
And will someone in the throat, and heart will count.
Dirt, filth, slime.
Oppression, pus, filth.
Umilis:
This is Russia.
A homeland shakes rancid icons,
Oozing from every crevice it to you in a dream,
Ominously rustling the November banners,
Crawling on the crushed bones of spring.
Consumptive burned for two weeks in July,
And cold drag back loop -
Completed Act, which states that to hang himself -
The only path is to rise above the ground.
Dirt, filth, slime.
Rusty pouring from the roofs.
Want up?
This fig.
There clumps of chattering coffin standing ovation
Merge with firing a single scale.
Everybody lies calendars in November reservations,
But maps of these places speak the truth:
Though Cain moth, though appealing to Abel,
Again, government house, executed business ...
And you bredesh to the wall, on the icy tiles
Wearily dragging two torn wing.
Dirt, filth, slime.
Horror, haze, mist.
You want down?
It's here.
2004 Смотрите также: | |
