Они говорят, что от любви до ненависти всего один шаг. А я говорю, что всего один клик. Сегодня ты свет в ее адском тоннеле, а завтра ты виайпи, но только во всех черных списках. Я закурю, вы не против? Моя исповедь не займет и трех сигарет. Вижу как ваша ряса надувается от возмущения, успокойтесь, святой отец. Обещаю не тушить бычки об иконы.
Это было похоже на выходные в стиле диско. Будни в белой рубашке, уикенды под белыми строчками. Цикличный быт рядового клерка, чей галстук душил шею рок-звезды. Именно тогда я встретил её. Нет, совсем не как в сказках старика Диснея. Никого пения птиц и потерянных туфель. Вмазанные тройники, синтетика, страсть, сатана. Если стакан, то внутри сорок градусов. Выключаешь свет, наводишь с ней грязь. Сезон за сезоном нас тошнит этим трэшом. Грех на завтрак, обед и ужин.
Но суккубов много, а я один. Мое блядство — музыкальные гаммы, для нее же горящие камни. Пока в одном сердце царит слепой рокнролл, второе мнется, как оригами в руках дурака. Ссоры, склоки, стыд и ссанье. СМС не от фразы short message service, а от “стань моей сукой”. Маленькая смерть приходит на цыпочках, ведь ты понимаешь, что в вашем затянувшемся свободном падении все отчетливей становится вкус рассинхрона. Ты можешь сжимать в руке ее грудь, но не ее душу. И когда на твои молитвы Бог в сотый раз давит кнопку игнора, одним пепельно-серым утром череды этих ржавых дней на плечо сядет птичка. В ее клюве два слова. Два гвоздя.
Не моя. М.Ш. They say that it is only one step from love to hate. And I say that just one click. Today you are a light in her hellish tunnel, and tomorrow you are a viypy, but only in all black lists. I'll smoke, do you mind? My confession won't take three cigarettes. I see how your cassock is inflating with indignation, calm down, Father. I promise not to extinguish the bulls on the icons.
It was like a disco weekend. Weekdays in a white shirt, weekends under white stitching. The cyclical life of an ordinary clerk, whose tie strangled the neck of a rock star. That's when I met her. No, not at all like old Disney's fairy tales. No birds singing or lost shoes. Smeared tees, synthetics, passion, satan. If a glass, then inside forty degrees. You turn off the light, you make dirt with her. Season after season we are sick of this trash. Sin for breakfast, lunch and dinner.
But there are many succubi, and I am alone. My whore is musical scales, burning stones for her. While blind rock and roll reigns in one heart, the other crumples like origami in the hands of a fool. Quarrels, squabbles, shame and pissing. SMS not from the phrase short message service, but from "become my bitch." Little death comes on tiptoe, because you understand that in your prolonged free fall, the taste of desynchronous becomes more and more distinct. You can squeeze her breasts in your hand, but not her soul. And when God presses the ignore button on your prayers for the hundredth time, one ash-gray morning of a series of these rusty days a bird will sit on your shoulder. There are two words in its beak. Two nails.
Not mine. M.Sh. Смотрите также: | |
