© vk.com/symmetry.rock
12 "Художник"
Среди обрывков фраз, там, на глубине.
В отраженьях этих глаз на треснувшей стене.
В нечётких очертаньях фальш. Срывая напрочь маски.
Но никто не скажет: «как напрасно, что он увидел в этом краски».
Как сложно рисовать себя на самом дне.
Как сложно забывать, что наяву, а что во сне.
Так словно иголки в пальцы вонзится чувство вечных итераций.
Ведь ты ещё не знаешь, что однажды
В саду камней возникнет мир той странной жажды.
Где художник вновь рисует кровью
Картины, залитые болью.
В них что-то есть, и мы в них были.
О чём-то мы давно забыли:
О рассказанных чужих секретах,
Об оставленных письмах без ответа.
Ничто не изменит нашу беспечность
И художник не изменит вечность.
Помнишь точно, как всё это было?
Пестрых линий тени. Как же всё размыто.
Взгляд из-за стекла, что так и не разбито.
Цифры на песке. Напоминание смыто.
И станут ярче краски!
Плевок на стене – это признак страсти.
В оцифрованной реальности зданий,
Так и будет жить это мир мечтаний.
Где художник вновь рисует кровью
Картины, залитые болью.
В них что-то есть, и мы в них были.
О чём-то мы давно забыли:
О рассказанных чужих секретах,
Об оставленных письмах без ответа.
Ничто не изменит нашу беспечность
И художник не изменит вечность.
