Я иду с работы,мне восемнадцать лет..
В моих руках болтается с продуктами пакет..
Вокруг чужая собственность..Машины и дома..
Все ломятся куда-то,будто цель у всех одна..
Но мы простые люди..
Я знаю что ты дома в любой из семи дней..
Всегда есть смысл слезть за остановку до своей..
Твоя сестра на кухне что-то варит как всегда..
Цветочные обои и советская плита..
Ведь мы простые люди..
Тем кто делает приличное бабло..
Мне нечего сказать..да и я для них гавно..
Нам нет места среди них..Им места нет средь нас..
И все кого я знаю представляют один класс..
Мы простые люди..
I go to work, I'm eighteen years old ..
In my hands dangling a package of food ..
Around stranger sobstvennost..Mashiny and home ..
All crammed somewhere, if at all one goal ..
But we ordinary people ..
I know that you're at home in any of the seven days ..
Always there is a sense to get off for a stop to his ..
Your sister is in the kitchen cooking something as always ..
Floral wallpaper and Soviet stove ..
After all, we are ordinary people ..
Those who make a decent loot ..
I have nothing and I skazat..da for them shit ..
We have no place among nih..Im no place among us ..
And all the people I know are the same class ..
We are simple people ..
