Lukasz Padonski:
Опусти свои пальцы в землю, застывшую возле трасс
Ты будешь чувствовать одно, неважно Спартак ты или Марк Красс
Неважно бежишь ты или догоняешь, даешь или забираешь
Стреляешь или встаешь под курок
Выдержал бой или выучил урок...
Здесь тонны крови питают города аорту
Здесь тыщи жил рвут материю на части
А ты выбираешь на работе кофе по сорту
Поутру и говоришь что ты несчастен
Но ты не жрал земли, что сыпется в окопы
Ты двачевал капчу в контосе про ватников, укропов.
В обложенном Сараево не рыл ты под землей проходы
И как люди уезжали из дома, садясь на пароходы
Как закалялась сталь, как поднималась целина
Тебе плевать, ты говоришь же "эта страна".
Ты лжешь, когда тебе кого-то жалко
В том, что ты только тролль, виновата мамка
Виноваты друзья, правительство и ебАная среда
Но то, что ты лентяй и ссыкло, это ерунда...
Ты тыкаешь пальцем в интернете "он моралфаг"
Постишь с улыбкой посты как жопой вытирают чей-то флаг
Ты жаждешь зрелищ, жаждешь булку, смоченную в крови
Ведь - жизнь театр, говоришь ты, се ля ви.
Ты штурмовик недобригад, пробивший дно, элитный кент
Тебя шпыняет гопота, ругает начальник, забирает мент
И потому в интернете все козлы, а ты типа нет
И есть один на все ответ
Вокруг все тупы, озлобленны, все мертвы
Но мертвецы не они, увы, а только ты.
xAGALARx:
Когда будешь домой возвращаться домой, хоть раз назад посмотри,
Обрати внимание на эти ладони, что пытаются за брюки тебя ухватить.
Это руки мертвецов, они пробивают слои этой холодной земли,
Чтобы тебя, словно в смерти сладковатый туман, прямо в ад утащить!
Ведь мертвецы словно псы, они чуют в твоей душе затаившийся страх,
И понимают, что разница между тобой и распавшимися на кости свидетелями веков,
Заключается лишь в том, что в их на количество лет жизни просроченных ордерах,
Скопилось пока что побольше, чем у тебя, пред небесным провиденьем смертных грехов.
Но все это временно, ведь ты такой же мертвец, как и они, только пока можешь ходить.
Ходить под себя, засирая окружающий мир продуктами своего прижизненного распада.
Мертвецы в вековом забытьи уж давно могут по райсокму саду без усталости годами бродить.
Ты же можешь бродить по рабочим окраинам своего провинциального, рыдающего града.
И вообще, те мертвецы, что в прохладе лежат под толстым слоем земли,
Гораздо честнее тебя дурака, даже по простой причине одной - они не считают себя королями.
В твоей же душе чувства гнилого куска мяса всё человеческое давно уж превозмогли,
И на лбу проступило у тебя слово "Свинья", расписанное церковнославянскими вензелями.
Мертвецы ничего не хотят - это одно из приемуществ абсолютной смерти,
Им нахуй не нужен солярис, не нужны котлеты из мятой зелёной бумаги,
Их, в отличие от тебя, уже не рвут на куски чревоугодия поганые черти,
И джинсы себе не выбирают они, тратя половину зарплаты в соседнем универмаге.
Главное, помни - с мертвецов спроса нет, потому что они уже заплатили полную цену,
На своем страшном суде, отчитавшись пред высшими силами, как на экзамене студент,
За то, что совершили, когда вот так, как ты сегодня, живя в эпохе голоцена,
Даже не знали, что сосед по могиле - писатель, а тот, что слева - президент.
Тебе же всё это только предстоит, сынок, ты готов пред Богом ответить за свой шмот и убежденья?
Или ты даже не думал об этом, в стекломойном угаре посчитав, что твой атеизм тебя после смерти спасет.
И никогда не приходила в голову мысль, что с той самой секунды твоего на землю рожденья,
За тобой однажды старая карга в капюшоне с запахом гнили, улыбаясь придёт.
Ведь те мертвецы, что тянут вслед тебе свои костлявые руки, словно зигу кидая,
Однажды таки смогут ухватить край твоих с подворотом модных штанов.
И как Берлиоза, столкнут тебя под грохочущие колёса трамвая.
Или утянут под этой судьбы многотонный жернов.
Твоя мама:
Ты грозней рыцаря с гравюры Дюрера
Презревший сатану и смерть
Ты за компом опасней фюрера
В деснице зажавший твердь
И ты решаешь кому быть, а кого стереть
Ты светоч мысли либеральной
Но кровожадней мясника
И это хорошо, что опасней хера
Не знала твоя рука
Я уверен, что ради твоих свобод
Ты тонну людей пустил на эшафот
И слава богу, что за компом ты
Уверенней, чем в келье Иероним
Твоя сетевая война страшна
Как страшен мамкин аноним. Lukasz Padonski:
Put your fingers in the ground, frozen near the slopes
You're going to feel one, whether you're Spartacus or Marcus Crassus
No matter you're running or catching up, give or take away
Shoot or get up under the hammer
I sustained fighting or learned a lesson ...
There tons of blood nourish the city's aorta
Here lived a thousand tear matter apart
And you choose to work for a variety of coffee
In the morning and say that you are wretched
But you did not ate the earth, that pours into the trenches
You dvacheval captcha in Contos about Vatnikov, dill.
The taxation of Sarajevo not you digging underground passages
And as people were leaving the house, sitting on the steamers
How the Steel Was Tempered, climbing virgin
You do not care if you're talking about the same "this country".
You're lying when you feel sorry for someone
The fact that you just troll blame nurse
Blame friends, government and Fucking Wednesday
But the fact that you are lazy and ssyklo, this is nonsense ...
You poke a finger in the Internet, "he moralfag"
Post with a smile as the positions ass wipe someone's flag
You crave sights crave loaf soaked in blood
After all - the life of the theater, you say, c'est la vie.
You attack nedobrigad, punched bottom elite Kent
You shpynyat gopota, scolding boss takes cop
And because the Internet all the goats, and you do not have the type
And there is one answer to all
Around all stupid, anger, all dead
But they are not dead, alas, and only you.
xAGALARx:
When you're home, go home, once back look,
Pay attention to the palm of your hand, they are trying to catch you for the pants.
These are the hands of the dead, they break through the layers of the cold ground,
To you, as if in a fog of death sweet, straight to hell drag!
After all, the dead like dogs, they smell in your heart Hidden fear
And understand that the difference between you and decayed bone witnessed centuries,
It consists only in the fact that in their number of years of life on overdue orders,
Skopje far more than you, before the heavenly providence deadly sins.
But this is temporary, because you're just as dead as they are, just as long as you can walk.
Go for yourself, zasiraya the world the products of their disintegration in vivo.
The dead in the secular oblivion long ago may raysokmu garden without fatigue for years to wander.
You can wander through the working-class suburbs of their provincial, sobbing hail.
And in general, those corpses that lie in the shade under a thick layer of earth,
Much more honest you fool even one simple reason - they do not consider themselves kings.
In your heart is feeling rotten piece of meat all human long since prevailed,
And on his forehead stood out from you the word "Pig", painted by Church Slavonic monograms.
Dead men do not want to - it's one of the privileges of absolute death,
They do not need a fucking Solaris, do not need cutlets with mint green paper
They, unlike you, do not tear to pieces gluttony filthy devils,
And the jeans does not choose it, spending half the salary at the nearby department store.
The main thing, remember - there is no demand from the dead, because they have already paid the full price,
At its Judgement Report back before the higher powers, both in the exam the student,
For being committed, when that's the way you do today, while living in the Holocene epoch,
I do not know what the neighbor on the grave - a writer, and one on the left - the president.
To you all this only to be, my son, are you ready to answer before God for his armor and beliefs?
Or you do not even think about it, in the heat of steklomoynom considering that your atheism after death you will save.
It never occurred to him that from the very second the land of your birth,
For you old hag once in the hood with the smell of rot, smiling enough.
After all those dead that you pull behind his bony hands, as if throwing a ridge,
One can still catch your edge gateways with fashionable pants.
And Berlioz, push you under a tram rumbling wheels.
Or to pull under the juggernaut of fate millstone.
Your mother:
You fearsome knight with engravings by Durer
Defiant Satan and death
You're at the computer more dangerous than the Fuhrer
Clutching his right hand in the firmament
And you decide who should be and who wipe
You are a beacon of liberal thought
But the bloodthirsty butcher
And it is good that the danger dick
I do not know your hand
I am sure that for the sake of your freedom
You let a ton of people on the scaffold
And thank God that you are at the computer
Confident than in his cell Jerome
Your network war is terrible
How terrible Mamkin anonymous. Смотрите также: | |
