В играх проходят годы, каждый из нас - герой.
Но бывает: роман не тот, или штаны – дырявы.
Каждый проходит уровень, сохраняется, но порой
вместо финального босса – болото или канава.
И тянем себя за волосы, вверх и в бок.
На пушечных ядрах скачем, как на конях.
И если там, наверху, есть какой-то, к примеру, блог,
То блоггер пишет в нем, что игроки - не ах.
Мы, как танки, все прём вперед,
Нас вывозит на страхе, что страх
Убьет все хорошее в нашем нутре
и мы не успеем ни сохранить, ни даже запомнить пройденный путь,
ни предложением описать, и пробиваемся как-нибудь
в будущее: не точкой, но запятой, двоеточием, пробелом после тире.
Остаемся в игре.
In games, the years pass, each of us - the hero.
But it happens: the novel is not one or pants - full of holes.
Each level takes place, remains, but sometimes
instead of the final boss - a swamp or ditch.
And pull his hair, up and to the side.
On the cannon nuclei leaping, like horses.
And if it is up there, there are some, for example, a blog,
That blogger writes it, the players - not ah.
We, like tanks, everything's welcome forward,
We exports to fear, that fear
It kills all the good in our bowels
and we do not have time or maintain, or even remember the distance traveled,
neither an offer to describe, and make our way somehow
the future: not a point, but a comma, a colon, a space after the dash.
We stay in the game.
