Верили выстрелим, не убежать от времени.
Со стремени слетают первыми, что машут перьями.
Нет в настоящем смысла считать потери древними,
Ведь тут они растут, будто под душем гремлины.
Чтобы услышать фразы верные запутаные
В стужу уши, достанут пальцы нервные.
Тут же люд голоден и глуп убит консервами.
Стремление покинуть мир как клуб набитый стервами.
Как мне найти выход из сна? Если бы знал...
Туда - где нет зимы, всегда весна и силы зла
На много реже можно встретить между снежных скал.
Но прежний звук и дым через окно уносит к небесам.
Быть может это полотно я разрисую сам,
Придав басам низких частот, минорный тон битам.
И там не обитал никто, разум и есть мой храм-
Застыл будто бетон похоронив в себе следы от ран.
Чей с детства друг экран, а чей за грамм здает легавым.
Если система это Рим - будем стоять как галлы.
Хоть сыпь на раны соль под гнетом псиного оскала,
За старую с косой не станем поднимать бокалы.
Мало прожить тут будет , без русского закала.
Ведь яркий мир ножом не вырежешь из оракала.
Эхо подъезда, тяжесть стен - живут внутри вокала.
Пока в душе вдруг не погаснет свет горящего запала.
Судьбы - на весах! Сукам - Suicide!
Суть вся: собирать все в сумме дабы описать.
Руки - в небеса! Будни - думай сам!
На минусах прокачивает саб антидепрессант!
Без боли не взглянуть на тех - кто устарел как 8-бит.
Зайдя в тупик. Полно певцов, будто в бейсболе бит.
Безвольный вид их угнетал, Но выбрав плавный бит,
Рэп полюбил. Он как у Бена Дрю стал моим Plan'ом B.
Игноря сон, игноря дом, нахуй на лоск кабин
Бабло копить - чтоб в них катать блядин? Да я один в один
Мог бы сей путь пройти. Нас воротило от альтернатив.
И три альбома лишь аперитив, что только аппетит мой пробудил.
Сквозь легионы лающих профанов,
Скрывать лицо среди певцов мечтающих про фанов.
Я раз 500 писал, стирал и проклинал тот фатум,
Что ставил меня перед фактом, что вышла вата.
Я разве в этом виноват, если твой мозг вомбата,
Закостенел, не видя пиздеца в стране, от Владика, до Москвабада?
Это не Баден-Баден... И мне не похуй - вот поэтому рэп стал набатом!
Простыни смяты, успокою нервы чаем с мятой.
Души не чаем в мыслях тех, что выражены внятно.
И похуй в чем нас обвинят там. Куча планов на год,
Писать куплеты дело тонкое - порез бумагой. Believed to shoot, do not run away from time.
With the stirrup they fly first that wave their feathers.
There is no real reason to consider the loss as ancient
After all, here they grow, as if under the shower of gremlins.
To hear phrases true confused
In a cold ears, nerve fingers will reach.
Immediately, people are hungry and stupid killed by canned goods.
The desire to leave the world as a club filled with bitch.
How do I find a way out of sleep? If I knew ...
There - where there is no winter, always spring and the forces of evil
Much less common can be found between snowy cliffs.
But the old sound and smoke through the window carries to heaven.
Maybe I’ll paint this canvas myself,
Giving bass to the low frequencies, a minor tone to the bits.
And nobody lived there, the mind is my temple-
It was as if concrete froze, burying traces of wounds in itself.
Whose childhood is a friend of the screen, and whose per gram poses a cop.
If the system is Rome, we will stand like galls.
Though the rash on the wounds is salt under the oppression of the dog’s grin,
For the old with a scythe, we will not raise glasses.
It will not be enough to live here, without Russian temper.
After all, a bright world cannot be cut with a knife from an oracle.
The echo of the staircase, the severity of the walls - live inside the vocals.
Until the light of a burning fuse suddenly goes out in the soul.
Fate is on the scales! Bitches - Suicide!
The bottom line: collect everything in order to describe.
Hands to heaven! Weekdays - think for yourself!
On the minuses, the antidepressant sub pumps!
Without pain, do not look at those who are outdated as 8-bit.
Having reached a dead end. It’s full of singers, like a bit in baseball.
A limp look depressed them, But choosing a smooth beat,
Rap fell in love. Like Ben Drew, he became my Plan B.
Ignore a dream, ignore a house, fuck the gloss of cabs
Saving money - to roll whores in them? Yes, I am one in one
Could go this way. We were driven by alternatives.
And three albums are just an aperitif that only aroused my appetite.
Through the legions of barking profane
Hide the face among singers dreaming of fans.
I wrote, washed and cursed that fatum 500 times
That put me before the fact that cotton came out.
Is it really my fault if your brain is a wombat
Hardened, not seeing fucked in the country, from Vladik to Moscowbad?
This is not Baden-Baden ... And don’t give a fuck to me - that’s why rap has become an alarm!
Sheets are wrinkled, I will calm my nerves with mint tea.
Souls do not tea in the thoughts of those that are expressed distinctly.
And fuck what we are accused of there. A bunch of plans for the year,
Writing couplets is a delicate matter - paper cut. Смотрите также: | |
