Поздний час, половина первого, 7 тысяч на мотор,
Гул в башке, в глазах туман.
А во мне две бутылки белого, штрафная, два по сто
И ещё один стакан.
Головокруженье, глюки без конца,
Два изображенья одного лица.
Как нелегко чуть живым ползти по улицам кривым
Через кусты, через бордюры по прямой.
Но я пилот боевой, мне это дело не впервой,
Я путь на базу знаю, как к себе домой.
Лёг на курс от стены к забору, спит автопилот,
О, наглец! Наверно, пьян.
Связи нет, глянул на приборы, как выйти на крыло
Без винта и без руля.
Нет соображенья, штопор, кажется.
В луже отраженье моего лица…
Во всей парадной красе ползу по взлетной полосе,
Разбег, отрыв, и над газоном я парю.
Перед подъездом вираж, свечою на восьмой этаж
И у порога сделал мёртвую петлю.
Захожу тихо на посадку, спит аэродром,
Где-то здесь стоял диван.
Спит ангар, вроде всё в порядке, но меня диспетчер ждёт,
Значит вновь ночной таран.
Мне с размаху что-то в голову летит,
И разбор полётов трудный предстоит.
Закрыт воздушный простор, меня загнали в коридор,
Мне истребитель в хвост пристроился с ведром.
Бомбардировщик с метлой идёт на бреющем за мной,
Вот так встречает нас родной аэродром. Late hour, half past twelve, 7 thousand for the motor,
A rumble in the head, fog in the eyes.
And I have two bottles of white, a penalty box, two for a hundred
And one more glass.
Dizziness, glitches without end,
Two images of one face.
How difficult it is for a little alive to crawl through crooked streets
Through the bushes, over the curbs in a straight line.
But I'm a combat pilot, this is not the first time for me,
I know the way to the base as to my home.
Lay down on a course from wall to fence, autopilot asleep,
Oh, impudent! Probably drunk.
There is no connection, I looked at the instruments, how to get on the wing
No propeller and no rudder.
No consideration, corkscrew, it seems.
In the puddle, the reflection of my face ...
I crawl along the runway in all my glory
Takeoff, takeoff, and I soar over the lawn.
Bend before the entrance, with a candle to the eighth floor
And at the threshold made a dead loop.
I go quietly for landing, the airfield is sleeping,
There was a sofa somewhere here.
The hangar is sleeping, everything seems to be in order, but the dispatcher is waiting for me,
So again the night ram.
Something flies into my head in a big way,
And debriefing will be difficult.
The air space is closed, they drove me into the corridor,
A fighter in my tail lined up with a bucket.
A bomber with a broom follows me on a low level
This is how our native airfield greets us. Смотрите также: | |
