Исповедь не в моде. Спутаны дороги.
Вынем каталоги. Сочиним трактат.
Там подрежем крылья, здесь подвяжем ноги,
Подведем итоги маленьких затрат.
Что же тут такого? Ты - глава в конторе,
Твой талант сочится в главки всех мастей,
И в твоих отчетах больше аллегорий,
Чем на Черном море тонущих людей.
На арбузной корке, стой, не поскользнись ты,
От нее зависит поворот тропы!
Тут уж поневоле станешь фаталистом
В образе пречистом собственной судьбы.
Вот твоя квартира, вот твоя зарплата.
Крышка "дипломата", выпитый бокал.
Бывшая услада нынче горьковата,
Образ супостата несколько слинял.
Что же тут такого? Ты - директор клуба,
Делаешь успехи, планами богат -
Правда, с непривычки можно врезать дуба,
Если, скажем грубо, в чем-то виноват.
И когда открылись разные злодейства,
Все твои соседи глохли от пальбы -
Ох, как ублажил ты все свое семейство
За прелюбодейство собственной судьбы!
Теща - замминистра, дядя - долгожитель,
А тебе на китель - бирочку с ценой.
Вечной тебе метой бывший вытрезвитель,
Бывший победитель, нынче - негерой.
Что же тут такого? Ты - кассиром в бане,
Бледные чернила, влажные листы.
Не хватает брани против прозябаний,
Счет твоих стараний знаешь только ты.
Скоро облетают кудри золотые!
Маленькие люди, каменные лбы...
Свято сохраняешь ты мечты былые,
Словно чаевые собственной судьбы.
Вот твоя одышка, вот твои инфаркты.
Жесткие плацкарты, жуткие долги.
Под столом пылятся порванные карты.
Бывшие стандарты нынче коротки.
Что же тут такого? Ты - служитель в морге,
Тонкие подошвы стер на вираже,
И за поворотом той арбузной корки
Даже глазом зорким не найти уже.
Ветер прошлогодний, осени и зимы...
Ты хватал бы с неба лунные серпы,
Но пути Господни неисповедимы -
Ты промчался мимо собственной судьбы. Confession is not in vogue. Confused road.
Vynem directories. Composed a treatise.
There pruning wings, tie the legs here,
To summarize the small cost.
What's wrong with that? You - the head of the office,
Your talent oozing in the chapter of all stripes,
And in your reports more than allegories
The Black Sea drowning people.
On the watermelon rind, wait, you do not slip,
It affects the rotation of the trail!
Here it inevitably become a fatalist
In the image of the Most Pure own destiny.
This is your apartment, so your salary.
Cover & quot; & quot ;, diplomat drunk glass.
Former delight now bitter,
The image faded somewhat foe.
What's wrong with that? You - the director of the club,
Making progress and plans of the rich -
However, the habit can be embedded oak
If, say roughly, something to blame.
And when he opened various villainy,
All your neighbors glohli by firing -
Oh, how to please you all my family
For adultery own destiny!
Mother-in-law - Deputy Uncle - Liver,
And you in the jacket - birochku the price.
Eternal you Mehta, former drunk tank,
Former winner today - Negeri.
What's wrong with that? You - the cashier in the bath,
Pale ink, wet sheets.
Not enough battle against stagnation,
Score your effort only you know.
Soon overfly golden curls!
Little people, stone foreheads ...
Holy Saves you dream past,
Like the tip of their own destiny.
Here's your shortness of breath, here's your heart attack.
Hard reserved seat, terrible debts.
Under the table, gathering dust torn card.
Former standards now short.
What's wrong with that? You - a minister in the morgue,
Thin soles erased on a bend,
And around the corner of the watermelon rind
Even the watchful eye not found already.
Wind last year, fall and winter ...
You would grab a sickle moon sky,
But God works in mysterious ways -
You raced past his own destiny. Смотрите также: | |
