Я не буду писать стихов.
Кто же буду тогда я после?
Бить не в сердце буду а возле.
Больше не завяжу узлов.
Я уеду в леса глухие,
Затеряюсь в сосновой дали,
Буду строить свои корабли,
Ожидая подарка стихии.
И по прошлому справив тризну,
Буду долго на свете бродягой,
Но возьму карандаш и бумагу -
Они пахнут прежнею жизнью...
Запишу стройный столбик слов.
За окном будет дождь промозглый.
Спохвачусь, но уж будет поздно:
Не могу не писать стихов...
I will not write poems .
Who will then I'm after ?
I will not beat and near the heart.
Do not tie knots.
I 'll go into the forests deaf
Lost in the pines gave ,
I would build the ships ,
Expecting a gift of nature.
And past the right funeral feast ,
I'll be a long time in the world tramp ,
But I take a pencil and paper -
They smell old life ...
Record slender column of words.
Outside, the rain will be chilly .
Spohvachus , but it will be too late :
I can not write poetry ...
