В новгородских лесах рыщут тени орластых мундиров,
Над болотистым мхом бьют в припадке стволы шмайсеров.
Здесь зачёркнута жизнь рваной трассой шального пунктира,
Здесь разрывы сердец глохнут в рёве свинцовых ветров.
Гимнастёрки не в рост, в бурых пятнах запёкшейся крови,
Сжав разбитый приклад, задыхаясь в горячем бреду,
Молодой паренёк, сдвинув пыльную каску на брови,
Как молитву, шептал: "Пусть умру, но они не пройдут!"
Грязь размытых траншей трамбовали солдаты телами.
На горластую цепь из окопа шагнув в никуда,
Тот вчерашний пацан обнял тёплую землю руками,
Захлебнувшись свнцом, прохрипел: "Не пройдут никогда!"
И они не прошли, и повергли их знамя народы,
И победа пришла, всю Европу накрыв кумачом,
Только тот паренёк до сих пор у заросшего брода
На разбитый приклад налегает разбитым плечом.
Средь угрюмых осин стонет ветер трофейной гармошкой.
Мир прошёл стороной, мимо взглядов разбитых глазниц.
Здесь лежит батальон, раз в году погребённый порошей,
Смотрят ввысь черепа, на углы чёрных плачущих птиц.
Говорили они, что придут невредимы и целы.
Говорили: "Побьём, победим", но побили, и вот
50 долгих лет смотрят в темень сквозь прорезь прицелов,
Лишь в глазах их детй живы лица ушедших на фронт.
Те глухие места называют долинами смерти,
Там останки солдат, словно снег, на болота легли.
Если трудно понять, я прошу - хоть на слово поверьте:
Мы живём потому, что враги там пройти не смогли.
Пусть прошло много лет, пусть война эта стала легендой,
В гулкий колокол бьют отошедшие в сумрак сердца.
Как случиться могло, что гордимся мы славной победой,
Забывая о тех, кто лежит в Новгородских лесах? In Novgorod woods prowling shadows orlastyh uniforms,
Over swampy moss beaten in a fit trunks Schmeiser.
Here, life torn crossed out the track Crazy dotted line,
It breaks hearts fade away in the roar of winds lead.
Tunic is not growth, brown spots gore,
Clutching the butt broken, panting in the hot delirium,
The young lad, moving dusty helmet to eyebrows,
Like prayer, I whispered: "Let the dead, but they shall not pass!"
Mud smeared trenches soldiers ramming bodies.
On vociferous chain stepping out of the trench to nowhere,
That kid yesterday embraced the warm earth hands,
Choking svntsom, he croaked: "Do not take place ever!"
And they have not been, and cast them ensign to the nations,
And the victory came, the whole of Europe covered with a red cloth,
Only the lad until now overgrown ford
On the broken butt leans broken shoulder.
Amid the gloomy aspens moaning wind trophy accordion.
The world went side by views of broken sockets.
There is a battalion, once a year entombed newly-fallen snow,
Look up the skull, at the corners of the black birds crying.
They said they would come unharmed and intact.
They said: "Pobёm, win" but broke, and that's
50 years looking into the darkness through the slot sights,
Only in the eyes of their dety alive person went to the front.
Those deaf place called Death Valley,
There are the remains of a soldier, like snow on marsh formed.
If it is difficult to understand, I ask - at least for the word believe:
We live because the enemies were not able to go there.
Let it took many years, even if this war has become a legend,
The booming bell sounding the departed into the hearts of Twilight.
How could happen that we are proud of the glorious victory,
Forgetting about who is in the forests of Novgorod? Смотрите также: | |
