Выйдя из кабака, кто-то из малышей разбивает стекло у стоящей поблизости машины. Срабатывает сигнализация, кто-то вызывает милицию. Через тоннели drum'n'bass вечеринок, по хитросплетениям железнодорожных развязок под Цимбалинским путепроводом, против ветра, несущего обрывки газет и опавших листьев, спасаются малыши от неминуемой беды. Окончательно выбившись из сил, но так и не оторвавшись от погони, они начинают звать маму. Разумеется, мама является и спасает, поочередно вырвав каждого из лап неотвратимой беды, укрыв в иной плоскости реальности (под крылышком).
Coming out of the tavern, someone breaks a window in kids standing near the car. An alarm, someone calls the police. Through tunnels drum'n'bass parties, on the intricacies of railway junctions under Tsimbalinskim overpass, against the wind, carrying scraps of newspapers and fallen leaves, kids rescued from imminent disaster. Finally, from exhaustion, but never broke away from the chase, they begin to call my mother. Of course, my mother is and rescues, alternately pulling out each of the clutches of imminent disaster, hiding in a different plane of reality (under the wing).
