Поверь, рассказ мой не из тех историй,
Что с армии привозят пацаны,
В моей судьбе была война, которой
Не числится в истории страны.
Мне кажется порой, что я там не был,
Но сон - как явь, хоть столько лет прошло:
Мой самолёт в тропическое небо
Вонзается серебряной стрелой
Нам было двадцать, сыновьям России,
Готовых грудью стать за всю страну.
Виновных нет - мы сами попросились
На неофициальную войну.
Мальчишки! - не судите, бога ради,
Мы думали, нам крупно повезло:
С приятелем летать в одном отряде
Бок о бок, так сказать, к крылу крыло.
Синие
Небеса над Россиею,
Облака в белом инее
И закаты в росе...
Горько нам
В царстве неба жестокого, -
Тридцать пять было соколов,
Уцелело лишь семь.
На стол все документы и награды,
И с этого мгновенья ты - никто.
Разведка - что слепой полёт над адом,
Сначала - мы, вьетконговцы - потом.
И лезвие огня сияет ярко,
Предутреннюю вспарывая мглу,
Когда на форсаже уходит "спарка",
Похожая на тонкую иглу.
Тот профиль самолёта в белых звёздах
Наверно, мне не позабыть уже,
И тень ракеты класса "воздух-воздух",
И перегрузки в диком вираже...
Моей машины бренные останки
Неслись к земле чадящей головнёй,
А в вышине два белозубых "янки"
Беззлобно хохотали надо мной.
Синие
Небеса над Россиею,
Облака в белом инее
И закаты в росе...
Горько нам
В царстве неба жестокого, -
Тридцать пять было соколов,
Уцелело лишь семь.
Мне повезло, - меня на третьи сутки,
Почти что как в кино, отбил десант.
Потом хирург, большой любитель шутки,
Спросил, ну как, мол, там, на небесах.
Я лишь мычал, наркозом оглушённый,
Но с той поры, хоть столько лет прошло,
Мне снится запах операционной
В сопровожденьи непечатных слов.
Да я-то ладно, мне господь отмерил
За тех парней, что к звёздам вознеслись,
Обидно Вот, что те, кому я верил
От нас так суетливо отреклись...
Но навсегда со мной, как запах хлеба,
Тот сон, в котором, всем смертям назло,
Мой самолёт в тропическое небо
Вонзается серебряной стрелой.
Синие
Небеса над Россиею,
Облака в белом инее
И закаты в росе...
Горько нам
В царстве неба жестокого, -
Тридцать пять было соколов,
Уцелело лишь семь. Believe me, my story is not one of those stories,
What brought the army boys,
In my life there was war, which
Not listed in the country's history.
It seems to me sometimes that I was not there,
But the dream - like reality, though many years have passed:
My flight to the tropical sky
Silver arrow pierces
We had twenty sons of Russia,
Ready to become a breast for the whole country.
Guilty of not - we are warned
The informal war.
The boys! - Do not judge, for God's sake,
We thought we were lucky:
With a friend to fly in one squad
Side by side, so to speak, to wing wing.
Blue
Heaven on Russia,
Clouds in white frost
And rolled in the dew ...
Bitter us
In the kingdom of heaven ill -
Thirty-five were falcons,
Only seven have survived.
On the table all documents and awards,
And from that moment you - no one.
Exploration - that the blind flight over hell,
First - we Vietcong - then.
And the blade of fire shining brightly,
Ripping the predawn gloom,
When the afterburner out & quot; & quot ;, Spark
Similar to a thin needle.
The profile of the aircraft in white stars
I guess I have not forgotten,
And the shadow of missiles & quot; air-to-air & quot ;,
And overload bend in the wild ...
The mortal remains of my car
Carried to the ground a smoky smut,
And in the sky, two white-toothed & quot; Yankee & quot;
Good-naturedly laughed at me.
Blue
Heaven on Russia,
Clouds in white frost
And rolled in the dew ...
Bitter us
In the kingdom of heaven ill -
Thirty-five were falcons,
Only seven have survived.
I was lucky - I was on the third day,
Almost like a movie, rescued landing.
Then the surgeon, a great lover of jokes,
He asked, how, they say, there, in heaven.
I just mumbled, stunned anesthesia,
But since then, even though many years have passed,
I dream of the smell of the operating
Accompanied by unprintable words.
Yes, I then okay, I measured the Lord
For those guys that have ascended to the stars,
That is a shame that those who I believed
From us so hurriedly denied ...
But always with me, like the smell of bread,
That dream in which, in spite of all deaths,
My flight to the tropical sky
It pierces the silver boom.
Blue
Heaven on Russia,
Clouds in white frost
And rolled in the dew ...
Bitter us
In the kingdom of heaven ill -
Thirty-five were falcons,
Only seven have survived. Смотрите также: | |
